(Dripping, Jackson Pollock)
Nuestros padres mueren
Envejecidos como muebles nos vemos a
través de habitaciones
La superficie rayada de tantos vasos que
resbalaron sobre nosotros
El corazón reconstruido tantas veces que
ya es grasa
Ya el sol nos ha cortado la piel con sus
espadas diarias
Ya las arrugas
Ya las bonitas de ese entonces son
fotografías
Que hasta ellas mismas suspiran de frente
evocando esa luz
Los hijos logrados los hijos perdidos
Los
pechos mordidos y gozados
Los
vientres llenos a ratos y memoria rabiosa y consternada
Nuestros
vientres prominentes donde se guarda la nada y la fiesta
Los pies
cansados ya
El otro
día la cruda trajo para siempre las ojeras
Y esa
necedad de que todo se hace mejor así
Este
naufragio nos ha dejado libros flotando en aguas oscuras
Nos
aferramos al conocimiento y una luz sube y baja a la distancia
La
tierra prometida a nadie
La
fatamorgana disoluta en el cielo
Nos embarcamos
pensando encontrar al mundo plano pero era vacío
Un sueño
de una tortuga que escribe
El
doctor
El
doctor ya como una conciencia
Recuerdo
cuando cumplí doce años yo tenía un revólver treinta y ocho en la mano
Y le
apuntaba a la pared
Y a mi
hermano
Y
reíamos porque en ese entonces la vida no valía nada más que un juego
Y como
un juego tendría que acabar como un aguacero que interrumpe
Lavando la magia a las raíces de los árboles
Lavando la magia a las raíces de los árboles
Y los
niños vuelan bajo el ala de la madre
Yo no
quería nada y decidí pegarme un tiro con esa arma negra y pesada
Con una bala
que me miraba a través del cañón con su ojo ciego y expansivo
Quise
escribir una nota suicida
En ese
entonces yo grababa casettes donde inventaba cosas y me hacía el chistoso
Pude
haber dejado mi voz diciendo adiós puto mundo adiós
Pero
quería escribir porque mi mala letra daría cuenta de mi mala cabeza
Abierta
ya
Trepanada
por el plomo y mis ideas rojas en un pollock escurriendo
Si es
que eso es posible
Y la
hoja en blanco mirándome de regreso y vi el cielo amigos
El
blanco cielo abierto
La nada
frente a mí
Y esa
belleza me cegó la mano y las ideas
Ya nada
salió de mi pluma para decir adiós puto mundo adiós
Y el
revólver cada vez más pesado en mi mano y la mecánica sucediendo
El
percutor puesto
El
gatillo a punto
El ojo
de la bala cerrado en la tensión a la explosión
Por un
párpado que baja y esconde a la muerte
No pude
escribir una carta de despedida
Casi me
mato
Casi me
ciego
Casi me
hago una pesadilla para una madre
Una
leyenda para un colegio
Una
estadística de conflicto armado
Esa
noche cené con mi familia
Jugamos
con mi hermano nuevamente
La bolsa
del pan de rodaja era un balón de futbol americano
Nos
tacleamos
Y se
rompió la hogaza y un profundo olor de pan fresco
Me
abrazó como nadie me ha abrazado nunca
El trigo
muerto me reconoció fantasma
Desde
entonces las panaderías son cementerios para mí
He
buscado ese aroma siempre
El pan
fresco roto de la noche en que casi me mato
No le temo a las
armas desde entonces
Somos de
la misma manada
Herramientas
de la muerte
Soy
calibre treinta y ocho años especial
Ya nunca me perdoné por seguir vivo
Ya nunca volví a ver a ese revólver
Ya nunca volví a ver a ese revólver
2 comentarios:
Juan Pablo encuentra ese revolver y descárgalo sobre ti con expansivas de cien años más de vida, salud e ingenio para mucho más. Feliz no cumple un abrazo!
Muchas gracias por tus felicitaciones Mayra, un abrazo!
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