viernes, 3 de octubre de 2008

EL PABELLÓN DE LOS QUEMADOS: Crónica 2 de un fin de semana como semi jurado y personaje de la Grecia Antigua

Segunda entrega del viaje, espero que no se aburran y si sí, pues vayan a ver porno que también edifica. A raiz del nuevo trabajo, me está costando un huevo conectarme, pero haré lo posible por subir pronto la tercera. Enjoy boys and girls!

"¿Has escuchado o pasado cerca del pabellón de los quemados en los hospitales?", pregunta Payeras. Contesto afirmativamente. "Pues así estamos nosotros en este estado calamitoso de la goma, va de quejarnos y quejarnos en cada curva que da el bus".

Sin mentir, casi me cago de la risa. Tanto que despertamos al participante de la vecindad, un evangélico que de reírse con nuestra jovial acidez, pasó a vernos con ojos de alma que mira a dos futuros condenados ser asados en una gran brocheta que entra por el chicuás y sale por la boca de cada uno.

Todo por hablar que deberíamos hacer una fiesta en honor a Baal, el becerro de oro, las rameras del Babilonia (el de la zona 6) y sentados en tronos de oro mientras dictamos instrucciones precisas: "Tu con... él. Ella que me sirva uvas en la boca. Ustedes dos... ¡bésense! Qué el perro haga trucos. Que los negros agiten más las hojas de palmera. Marimba garífuna a la canche. Que el mono vestido de turco me encienda el cigarro. Ciclista encunetado al organista ciego. Hey tu, la flaca, filma todo mientras te desnudas, que aquel te sirva de trípode. Las pelirrojas que peleen en aceite. La orquesta que toque las melodías de Pan. ¡Qué entre el chimabolos! Entre otras cosas que me da pena contar. Una versión tropicalizada de Saló o los 120 días de Sodoma, de Passolini.

Siguen las risas. "Imaginate que pasaría si dentro de diez años estamos de la siguiente situación : Vestidos con batas blancas como en la isla del Dr. Moreu. Sólo que en vez de cruzar animales con humanos, cruzaríamos artista guatemaltecos con... con... artistas guatemaltecos! Carcajadas.

Por ejemplo, cruzamos a L. con A. y nos da una especie de Gallina Carnivora. O ya sé, a M. con B... comé mierda! Sale un Peliguey! Eso si está malo inclusive para nosotros. Carcajadas. A la gran puta, a la gran puta... (seguimos con la competencia mental a ver a quién se le ocurre la peor mezcla). ¡Madres! Ya sé a J. con R... ¡el chupacabras! M. con Y., el Pijicuervo... Sho cerote, ya el evangélico nos está mirando feo vos... Y si cruzamos... así sucesivamente...

Cuado salga la primer camada, imaginate...
- Muy bien, doctor Dardón, creo que nuestra primer camada de monstruitos fue exitosa. Es el momento de dividir las ganancias, yo por el cariño que les tomé, pido al Barcino y al Pirata.
- Perfecto, doctor Payeras... en ese caso pido entonces al Tordo y a Nubecita.
- Excelente, ¿qué hacemos con Pedroza entonces? Acordate que no se lleva bien con Pradito, entre los dos mordieron a Maurice y no paró de llorar toda la noche...
- Es cierto, uno que sirva como guardián y el otro de exhibición.
- Con esto ganaremos el primer premio Nobel a la biología genética literaria del planeta.

Otra vuelta. Otra agitación de las entrañas y dan ganas de vomitar. "Chofer... más despacio porfa..." Quejidos, risas, y así la trenza. Tooooooodo el camino. El pabellón de los quemados riéndose de su desgracia autoimpuesta.

A todo esto, el camino se presenta frío. Golpeado. Paramos a recoger a los demás participantes que no llegaron al Palacio Nacional, los que viven en Chimaltenango y Tecpán, o algo así.

Algo de sueño. Modorra. Ayala está dormido. Álvaro Aguilar también. Hell Boy González habla algo detrás con esa voz de matón que tiene y el Porcino Rodas comenta por lo bajo. La conductora de la actividad, una locutora de radio que ni recuerdo su nombre, nos mira con sus ojos azules, pastando.

No entiende nada de lo que decimos. No es una mirada de lástima, es una mirada donde trata de tomar palabras al aire y comprender algo de la cháchara. "Lo que no me gusta de estas actividades", dice, "es que los artistas son apáticos entre ellos mismos... nada que ver como en La Academia, donde hay hermandad y todos lloran cuando uno se va de allí".

Su comentario me da ternura. Es rubia, cara larga y ojos azules, lindos. Caderas capaces de sostener el mundo. Piel blanca leche. Pequeños pechos parados. Duras y musculosas piernas. El trasero se los dejo a la imaginación. Toma agua, vocaliza constantemente (parece que canta o algo así), se hunde en su Ipod con música pop que seguro me gusta.

Es que me gusta la música pop. No hay mayor desparpajo que eso. La música pop es maldita, maldita en sí misma, se contiene en su universo. Es una fuerza que no tiene desborde. Es un orden establecido y me gusta eso. No como el rock que siempre se rebalsa y nos rebasa. El pop se entiende fácilmente y se baila con un pie.

También me gusta ver la cara de los chicos y chicas que quieren parecer inteligentes, cuando les digo que amo el pop. Me gusta Luis Miguel, RBD, Juanes, Shakira, baladas en español, Maná, y reaggetón sabroso. Esperan la broma sin darse cuenta que ellos son la broma. Tienen la idea que para ser intelectual es necesario escuchar gruesadas densas, o tirar mierda que es lo más fácil, como hacen las feministas. Borges me alborota la cabeza, "bien dicho muchacho, bien dicho" y yo agito el rabo.

"Lo que les falta es pipe", escucho a Hell Boy González. Salgo de mi discurrir interno sólo para reirme. Otra vez. Hell Boy hablaba de una chava de no sé dónde que hacía no sé qué, al igual que otra que le dicen Bolsa de Crema. Esta parte del viaje es confusa. Inclusive para mí. Pasamos por los sendos paisajes de Alaska, no tiene neblina y se aprecia el altiplano con toda su fuerza. Con este calor maldito que me coce por dentro, me dan ganas de salirme del bus y tragar aire, aire frío, acondicionado natural, para refrescarme la vida por unos momentos. Quiero agua pura, la Coca Cola me sabe a cuba libre.

Modorra de nuevo. Llegamos a Xela, tomamos la foto más kitch del mundo: todos los cantantes, grupos, trovadores, organizadores, en el monumento a la marimba. Puta madre diría Polo Polo. Afortunadamente el tiempo está gris, nublado y frío, como me gusta. Berne empieza a despertar. Invadimos entre todos el baño de la gasolinera y abro los ojos otra vez. Xela, lo último que supe de esta ciudad fue de un festival de poesía denso en todo aspecto. Así son los chivos, descendientes del macho cabrío, en la ciudad más conservadora de Guatemala si acaso hay alguna que no lo sea.

17 comentarios:

Anónimo dijo...

cuánto talento, el vuestro, tirado a la basura...
sois unos eternos adolescentes, debería daros verguenza.
qué nos espera con semejantes intelectuales

El Aguafiestas dijo...

Juan Pablo, ¿qué se siente tener a un anónimo negativo como un tu acérrimo fan?
Saludos compañero, salud.

el VERDE !!! dijo...

sinvergüenzas y q...
eternos patojos y q...
basura??? depende de quién la haya desechado,
esperar??? ya pasó el tiempo de espera, resta actuar... desde un blog, xq no?

Jajaja, pa estos adolescentes escribir es una autosatisfacción...

Verdad que no hay como eyacular y en el último momento descubrir el ojo del voyerista.

JP, apurate con la tercera entrega.

Alan dijo...

Puta vos, qué de ahuevo. Lo único pisado es que ese tipo de aventura sólo se puede dar en algún país conservador y cachureco, para gozárselo sabroso. Aquí te ponés a dar instrucciones y la mara, JUÁS, te hace caso.

Pero cuando vayais a España podeis continuar destruyendo vuestra vida,

beijos (¡vos hueco sos!)

Anónimo dijo...

hoy me reido como descocido JP esa charla era para oirla en acido o algo asi!!! que cague de risa!!! ya ya postea la tercera entrega porfavor!!! y de paso deberias cranearte una entrega especial a los anónimos! que por lo visto disfrutan y se flagelan la cabeza leyendote, sos peor que droga!!!!! ahhahaahhaahah!! y bien por eso!

saludos!

A. Sánchez

Luisa F.S.C. dijo...

ahhhh ya sé porque me gusta el Rock!!!! jajajaja
Buena saga... esperamos TODOS (hasta el anónimo sobrante) la continuación...

LuisRo (P*!!!) dijo...

jajaja salud mano.
Este cuento se lo voy a leer todas las noches cuanto tenga un hijo.

El Kontra dijo...

Yo lo Kiero KruZar al Kadejo con el chupaKabras y soltar al Krío en el Kongreso, a ver Ke putas pasa.
Gracias por dejarnos las nahuas de la rubia a la imaginación. Me llega JP, a esperas de la 3ra, saludos maestro!!!

El Vigilante dijo...

Puta amigo.. qué viaje. Ya me imagino esa conversación tan ácida. que te deshace la piel. Artistas guatemaltecos con artistas guatemaltecos. Espero que no se convierta en un salvadoreño o algo peor como un mexicano.
Salud. Aguas con los anonimos que están de cacería.

Anónimo dijo...

Conste, somos varios los anónimos por lo visto porque ese no lo puse yo! Aunque concuerdo con el compañero español, o compañera.

Guillermo dijo...

la verdad es que concuerdo con los anónimos, sois todos unos adolecentes.. y como decía un amigo mío cuando veía un borracho tambalearse por las calles ¡qué enviiiiidía!

salú

J M dijo...

Juanpa: me da envidia leer sobre un viaje tan fuera de serie como éste, me recuerda algunos que hicimos juntos y me da nostalgia.
No puedo imaginarte viajando junto a Alvaro A. !Qué mate de risa! tenemos que chismear al respecto amiguis...
Sé que los anónimos no te hacen ni cosquillas, así que adelante.

ANA L. MARSHALL dijo...

no esperaba menos de la segunda parte!!!! JAJAJA! y cada vez mas anonimos! que secretamente estan deplano enamorados de Juan Pablo!! YA QUISIERAN REINAS!! JAJAJAJ

Mayvis dijo...

Salen buenas esas conversaciones con goma... y luego las carcajadas salen medio con dolor, algo asi como jajajajaja... caugh caugh... ahh....

Karen Lieben dijo...

"La conductora de la actividad, una locutora de radio que ni recuerdo su nombre, nos mira con sus ojos azules, pastando."
Una frase maravillosa, genial. Muy bien construida. Me encanta esa forma de decirle tonta a una persona sin decirlo. "Pastando", ya la imaginé, una mujer rumiante, guapa, tonta como una vaca pero al igual que ella, deliciosa en sus carnes. Aviso que tomaré prestada la imagen. Felicitaciones. Este blog es lo que necesito para nutrirme de historias y periodismo cultural que tanta falta le hace a Guatemala. Ni Siglo 21, Prensa Libre o el Periódico logran lo que usted en este espacio. Con contadas excepciones claro. Creo que los anónimos que le escriben, son esos mismos periodistas que no pueden lograr esa libertad, o simples envidiosos y mujeres antojadas, como dice arriba Ana. Adalante y desde ya espero la tercera entrega. Saludos, Karen Amalia Lieben. Tenemos un amigo en común, es Igal.

Miss Penny Lane dijo...

pobres rubias.... pobres mujeres que escuchan pop.... pobres las que ven la Academia!!!

Julio Serrano dijo...

Y eso que les falto el hijo predilecto del macho cabrío, ya vi yo que me hubiera esperado si aceptaba esa inviteshon!!

Nunca olvidaré a tu respetable humanidad tambaleándose a mi lado (ay hueco), meando el monumento de la doñita que está en el parque, ush no, ni la presentación de mi libro, ni el cumple de mi hermano ni esas mierdas que he tenido la obscena fortuna de compartir con vuesa merced en mi terruño... buenísimo texto cerote, esperemos que en a última entrega hayan balas, y carros y persecuciones y más drogas, y un balcón como el de Toni Montana, y esas cosas, ya sabés, el pan de cada día...

abraxo