MUERE ESCRITOR JAIME BARRIOS PEÑA

(Reproduzco el cable enviado por correo electrónico. Mis condolencias a Jaime Barrios Carrillo y su familia).

Ex embajador y destacado psicoanalista guatemalteco Jaime Barrios Peña fallece en Estocolmo

Estocolmo, 31 oct. ( Alejandro Claps) El ex embajador y destacado psicoanalista y escritor guatemalteco Jaime Barrios Peña falleció hoy en esta capital a los 88 años de edad. Su deceso ocurrió esta tarde en el Hospital Sankt Göran de Estocolmo luego de un infarto cardíaco.

La noticia del deceso del doctor Barrios Peña se difundió rapidamente en los ámbitos latinoamericanistas, de profesionales de la salud y culturales de este país escandinavo causando una profunda consternación.

El doctor Barrios Peña se desempeñó como embajador de Guatemala en varios países latinoamericanos.

En Suecia, país en que residió desde finales de los años ochenta, fue distinguido con el galardón Personalidad del Año - Premio Rinkeby 1988.

En honor a su labor con inmigrantes de la tercera edad en Estocolmo, Suecia el doctor Barrios Peña obtuvo un reconocimiento especial por parte de la Unión Europea y concitó una serie de visitas de estudio a sus talleres por parte personalidades de diversos países entre las que se destacan la primera dama de Colombia, Jacquin Samper.

El doctor Barrios Peña fue miembro de la Asociación de Escritores de Suecia y fue un destacado conferencista en temas latinoamericanos, de identidad y comunicación cultural así como de relaciones humanas.

Jaime Barrios Peña se doctoró en Filosofía con especialización en Psicología en la UNAM de México y también se doctoró en Psicología en Argentina.

El doctor Barrios Peña se diplomó en Derecho Internacional en la Universidad de Bogotá, Colombia.

Fue catedrático de la Universidad Autónoma de México, de la Universidad de San Carlos de Guatemala, de la Universidad de Bogotá. También fue profesor invitado a centros de estudios superiores y de investigación de México, Canadá, Estados Unidos, El Salvador, Costa Rica, Colombia, Argentina, Bélgica y Francia.

Autor de una prolífica obra literaria el doctor Barrios Peña publicó más de 22 libros así como numerosos artículos en publicaciones especializadas, sobre psicoanálisis, educación, antropología, arte y filosofía.

Entre sus obras se destacan los siguientes títulos: Transgresión y Reeducación, Psicología y Psicopatología de la incertidumbre, Prueba Proyectiva Nacional, Oficio de lo Imposible, La Función Paterna en el acto Creador –hacia una estética de la nada-, La Última Instancia –el único recurso-, De Strindberg a Bergman y Norén –la tragedia de la restitución-, Inconsistencia de la Cordura –fanatismo y dogmatismo-, Mito y Existencia –reelaboración sobre una marca- y, Herederos del Espíritu Kukulkán –pintura guatemalteca que enlaza dos siglos.

ANTES DE SUBIRSE A UN BARCO HAY QUE APRENDER A NADAR

Eran días largos donde en las mañanas la noche aun dejaba un fresco recuerdo en esa cara del edificio. El sol empezaba a abrasar todo desde el otro lado. Yo me despertaba a las once religiosamente para desayunar televisión. Ella ya se había ido, se levantaba temprano a hacer su almuerzo y se iba a las seis estampándome un beso en la boca que me dejaba el sabor a menta antes de regresar a mi modorra.

La noche anterior me había dormido hasta las tres de la mañana. Todo por el insomnio maldito ese de no tener trabajo y todas las deudas del mundo. Ella me mantenía. Yo tenía sueños ridículos y ganas de no hacer nada. Pasaba horas enteras frente a la computadora. Jugando un juego maldito de matar gente. O correr autos. O conquistar civilizaciones. Esperaba allí encontrar la solución a mi vida.

Que esos comandos virtuales escribieran la novela. Que cada tiro hecho, cada cabeza explotada fueran páginas y páginas de lo que le prometía a ella. Y ella, me dejaba con mi mundo y la pantalla LCD. A las seis, entraba y era la fiesta. Cena y más televisión. Jugueteos de pareja. Charlas del día. Chismes. Yo inventaba mi vida de literato cuando tenía que escribirla y pensaba que lo haría algún día que nunca llegó.

Eso se repitió durante meses. Planes de viajar a muchos lados, de irse semanas al mar, o al frío, o al lago. Y nunca llegó nada, sólo más deudas por mi maldita manía de no hacer nada, de no querer hacer nada nunca. Qué triste he sido por Dios. Qué triste he hecho a la gente que me amó. Inclusive no pude darle un domingo de piscina y sol. Un puto domingo de calzonetas y cloro.

Recuerdo todo esto ahora que nado tres veces a la semana. Que nunca le enseñé a nadar y ella lo pedía, me decía que tenía miedo al agua y que por eso antes de subirse a mi velero, que compraría con las ventas de mi libro, tenía que enseñarle a nadar. A sobrevivir adentro de un cuerpo de agua, flotando. "Es sencillo", - tuve que haberle dicho, "te agarras de la orilla y así, como cuando hacemos la siesta... soñar juntos Kichu, soñar".

EL BLUES CHAPÍN, RICARDO ANDRADE Y LOS ÚLTIMOS ADICTOS

Empezaba mi aventura en Monitor cuando mataron a este músico que tanto trabajo hizo en difundir su música en el interior de la república. En estos días, escuchando una radio nacional transmitieron un homenaje al rockero. Por último, pusieron esta canción, un perfecto blues que me llenó los ojos de lágrimas por muchas razones.

Fuera de los recuerdos personales, la idea de la muerte de este tipo a manos de un sicario ahora encarcelado; mientras quien ordenó su asesinato, aun se encuentra libre. Todo por andar celando a una mujer. El asesino, ni sabía lo que le arrebataba al movimiento artístico guatemalteco. No sabía que también mataba un poco al arte. Eso me conmovió.

Y eso que el arte no sirve para nada sino para esto, acercarnos a nuestra fragilidad, a lo humano que somos y de lo únicos en este mar de indolecia. Larga vida a la música de Ricardo. Potencia de voz, guitarra bien elaborada y beat justo, esta canción simplemente me gusta. Disfruten la excelente letra, poesía y cotidianidad del amor de juventud. Por lo tanto, del que no se muere.

Hasta abajo el tema, escuchen y léanlo muchas veces. Gracias a él tengo 20 años de nuevo.

Blues Chapín

Por la calle en que estuvimos,
Por el beso que te di
Por lo bien que la pasamos,
El día en que te conocí
Por esta canción tan tonta,
Por que te amo mucho mas
Por que se me hace difícil
El quererlo aceptar

Cuando sola estés,
Cuando estés con el
Cuando pidas mas y nadie te de
Por el sueño aquel
Se que vas a estar
Pensando en mi

Cuando le ames en la cama,
Por esa estrella fugaz
Cuando escuches el silencio
Por que me quieres hablar
Cuando te pintes los labios,
Cuanto te quiera besar
Cuando escribas en tu diario
Y es que no hay con quien hablar

Cuando sola estés,
Cuando estés con el
Cuando pidas mas y nadie te de
Por el sueño aquel
Se que vas a estar
Pensando en mi

Y es que nadie sabe,
Que vuelve al mismo lugar
Tanto me conoces,
Que sabes donde voy a estar
Dices que estoy loco,
Pues por eso me quieres mas

Cuando sola estés,
Cuando estés con el
Cuando pidas mas y nadie te de
Por el sueño aquel
Se que vas a estar
Pensando en mi...

PERIFÉRICO / PARQUE: FOTOGRAFÍAS DEL CENTRO HISTÓRICO Y CONVERSATORIO

El centro. ¿Qué no se ha dicho sobre el tema? Ya es pleonasmo hablar de él, pero algo tiene que encanta y no permite alejarse de sus avenidas onduladas, la matriz de sus calles ordenadas y el desorden de su gente. Allí se vive en resistencia a algo que no se entiende, que muta dependiendo de la somatización de cada uno de sus habitantes. Los movimientos de vanguardia se generan allí. No digo se generaron porque siguen vigentes. Anacrónico.

Desde el centro se envían mensajes y decisiones que afectan a todo un país y toda una cultura. Está centralizado. Tiene vías de escape. Tiene opciones de vida. Tiene casas bonitas. Abandonadas. Personas igualmente abandonadas. Es el último bastión de los trasheros. Es el puerto de llegada a los nuevos artistas. De inmigrantes asaltados que nunca se van. De oenegeros en busca de aventura. Feministas y anarcas. Poetas rompe calles y enfría cafés.

Inasible. En fin. Esto y más hoy a las siete de la noche en El Gran Hotel (9a. calle 7-64, zona 1) a las siete de la noche. Eduardo Villalobos presenta unas fotografías de personajes sui generis al centro, una instalación permanente en este centro cultural, sugerentemente se titula Periférico/Parque. Comentamos Javier Payeras y yo. Anácdotas, sorna y disección de ese animal de concreto. Vénganse y nos tomamos un traguito.

LOT OBSERVA AVIONES

pocas veces he asistido al milagro de los aeropuertos
y llego pegado a las paredes
con miedo y cautela de querer irme
la gente obsesa mira el televisor que es la llegada
dos niños lloran como adultos al ver a sus padres
o a dios salir por allí
abro el celular para no ver y rubios llegan
digo algo sobre una chica de buenas piernas
y mi vecino afirma el atraso del vuelo
justo el mismo de mi cabeza y los gatos
que se meten por un muro
pienso en ellos
en la noche y el carbón de la pista de una milla
manejar o volar he allí el dilema
22 mil kilómetros antes de empezar a volver
nuestro mundo es pequeño
y no puedo acariciarte el pelo mientras lo digo
o abrazarte por la cintura
cinturón de seguridad contra qué?
si nada nos salvó del choque
quisiera ser un niño pero tengo la edad correcta
cuando miro a esos saltando al cuello divino
la marmita de mi pecho no bulle
queda una pegajosa nata de los años
la gente suelta lágrimas y los controladores aviones
quién volverá la vista a los destruidos
quién repetirá la sal?

LA REVOLUCIÓN MAYA, EL MONJE Y EL SUBCOMANDANTE MARCOS: POSTRE CHAPÍN DE MANIFESTACIONES

Ustedes que se alarman por el regreso de la guerrilla. ¿No lo miran el potencial turístico? Los habitantes del primer mundo cansados del bienestar de sus países pagan buen dinero para venir a comer mierda un rato. Los extranjeros vienen a cazar culitos locales de tendencia feminazi (con ganas de hogar en el extranjero), y las extranjeras se dejan seducir por rollos antropomayas de artistas de la casaca. Sólo hay que ir a San Cristobal de las Casas, Mx, para ver lo que la izquierda romántica aporta en materia de ventas a la comunidad, que fanzines rebeldes, que muñequitas encapuchadas, que pulseritas de los deseos, figuras de acción artesanales de un mamado Subcomandante Marcos, tours guiados sobre la ruta rebelde y algún iluminado con mucho capital para regalar, llega a sentarse frente al Dalai Lama de la Pipa Socialista. Seguramente aquí El Monje sería potencial de turismo para ese mercado. Ya estamos cerrando filas... El Sub en México, El Monje en Guate y el Abuelo Zelaya en Honduras. Nos falta un Ché Negro en Belice y todos a vivir del turismo izquierdante. Pilas Marros con el plan de negocios.

Ahora que los Pueblos Mayas se lanzan a protestar y reinvindicar más de 500 años de represión, buscando la expropiación de las tierras para administrarlas bajo la ley del respeto Maya para la tierra; deberían de tomarlo como ejemplo los egipcios para bombarder a Grecia por la bromita aquella de invadirlos bajo las órdenes de Alejandro Magno. O a los cosacos montándole reata al gobierno ruso por aquello de anexarlos vilmente a la gran República. O a los indios de Arizona armando una rebelión contra el estado norteamericano por eso de la expansión del oeste. Vamos, hasta los chinos pueden ensayar sus ojivas nucleares contra la pobre Mongolia en venganza de Gengis Khan. Porque viva la reinvindicación vaa...

Aunque... más que administración de tierras bajo la sabia vara de un cofrade me gustaría mejor ver un Parque Temático basado en el Pop Wuj.. Popolvulandia. Qué cool sería ser recibido por los gemelos verguiadores Hunahpú e Ixbalanqué. A ver... una mega montaña rusa llamada Xibalbá, Ixchel como la diosa tejedora y benévola con los niños, en competencia directa con el catálogo de princesas de Disney... al final de cuentas el trasnochado Arjona con su Si el Norte fuera el Sur, haría un lindo contrapunto sobre el tema. Además, sería una divertida manera de enterarse porqué están jodiendo tanto cada seis meses aproximadamente. Ya la cultura del dolor y la queja está tan out, pues... (imaginen... en vez de Supermán sería Chamán).

Manifestar se ha convertido en un coaccionar contra el gobierno para buscar los intereses particulares de un grupo. Enmedio, el resto de nosotros comiendo mierda y aplanándonos las nalgas que tanto trabajo nos ha llevado levantar en el Stepmaster. ¡Qué gente por Dios! Está bien, no quieren la cementera, que la mina, odian a las hidroeléctricas, hay lugares para hacerlo. De paso quisieran convertir a Guatemala en un estado donde el progreso sea satanás. Algo así como Bután o una comunidad Menonita. Y, la providencia nos libre, no pienso dejar mi Facebook por esos mulas ni ver a las mujeres ceder los avances en materia de belleza frente a un naturalismo nefasto de clinudas y sin rasuradoras. Venceremos Vogue y GQ.

Si algo me cae mal es la manipulación que hacen de esos silvestres y campiranos guatemaltecos, quienes envalentonados por dirigentes indígenas que aprendieron sus discursos de onegeros marihuanos y borrachos, que no tengo nada en contra de los campesinos, ni de ser un líder (positivo), ni de la marihuana y mucho menos del alcohol, variables que al juntarse en una misma olla producen resultados nefastos, pero sobre todo, ignorancia de la más maldita; es que esos campesinos salgan a tomar calles sin saber a ciencia cierta del porqué de ello. Aparte que lo más nefasto del asunto es que los dirigentes, y lo saben, lo saben, lo saben y accionan en función de ello, salen a buscar MÁRTIRES.

Y cuando estos mártires se crean, luego de una muerte como la del cristiano-maya de hoy, le echan la culpa a infiltrados de la cementera que disparan para invalidar sus justos pedidos de quedarse sembrando ignominia e ignorancia, de decirle no a las oportunidades de cambio. Y no se ponen a pensar que luego de girar las instrucciones de no dejar pasar a nadie, en auto o a pie, y darle de palazos a un tipo que pasaba por allí, lo muelen a golpes y viene él en clara defensa de su vida, desenfunda un arma y se defiende matando así a un manifestante, de 19 años. Ellos piensan que toooooodos los que no piensen igual que ellos o no los quieran escuchar, son de parte de cementos Progreso que los quieren boicotear. Ve que de ahuevo. Ve que gente más estúpida. La culpa de la muerte de este muchacho es nada más que de LOS DIRIGENTES INDÍGENAS, por llevarlo y convencerlo de hacer muladas (bueno, el niño no lo era tanto, fue por su gusto y gana). El tipo que lo mató, que se defienda en tribunales y que la ley juzgue si es inocente o culpable de actuar en defensa propia. La culpa moral de su muerte es de la dirigencia y los revolucionarios de cuello blanco que apoyan esto desde zona 14. Verguenza! Verguenza!

Volviendo a El Monje, un tipo enigmático, sin duda. A mi criterio hay que dejarlo ser. Es un señor que está ad portas, dice él, de liderar una revuelta de 300 mil indígenas en armas y con capacidad de paralizar el país. Carajo, es de asustarse. Si hoy lunes 12 como 200 pisados lo hicieron con la ciudad más grande Centroamérica, líbranos Dios de un tercio de millón de rutilantes y decididos mayas. Puta, conquistan América y se la devuelen a... a... Evo Morales, o a la Menchú, o a Mumra o como se llame el asesor maya de Colom (no, no es Álvaro Aguilar, ok, no lo confundan...). El Monje, un ciudadano español, es el que supuestamente está detrás de los sabotajes en estos dos días a Guatemala, un Zorro, un Robin Hood tamalero, habló donde debe: con los medios y agencias europeas. A huevos, aquí los medios no lo pondrían coco, sin duda. Supongo que luego de un cargo de conciencia de la chingada por lo que hizo Colón en 1492, quiere devolverle la autoestima perdida hace 500 que es como querer devolverle la virginidad a Madonna o la ética a Portillo, o la clase media baja a Sandra Torres de Colom.

El Monje seguro leyó la novela homónima de aquel inglés de apellido Lewis (si no es así, corríjanme porfa y guardarse los insultos para cuando me ven a la cara... es que contesto mejor en persona) y que trata el tema gótico con desviaciones sexuales y donde el villano es el monje mismo. Ojalá no tenga las mismas intenciones. Ahora señor Don El Monje, si usted es un iluminado tipo Bulletproof Monk, disculpe mi ironía y perdone mi vida. Ojalá pueda usted entender a bien que eso las masas y las armas no combinan del todo. Ya lo vimos en Nigeria e Indochina. Ya aprendimos que es imposible que la masa o pueblo como le llama el materialismo histórico, jamás logrará una revolución por sí misma, sino necesita de una élite que le diga qué hacer. Amén de la Revolución Francesa, la Norteamericana, la Revolución Cultural, la Cubana, la Bolchevique... siempre fue a una persona que contagió a un grupo y el grupo lo hizo efectivo. Dividido el poder, el pueblo regresó a comer mierda.

Hermanos pueblos mayas, hermanos indígenas, indios todos de mi corazón... ¡superen esas taras mentales por favor!

DÉJAME VOLVER CONTIGO, ANÁLISIS POP DE DULCE

Esta es la música con la crecimos. Nuestras madres la escuchaban mientras nos ofrecían la teta, hacían limpieza o comandaban a la servidumbre, se tomaban los traguitos con las tías y cuñadas y luego lloraban desconsoladas por razones que se llevarán a la tumba. Mientras, nosotros correteábamos por allí convertidos en cachorros juguetones sin mayor oficio que alimentarse, berrear y ser feliz. Y allí está el meollo mis amigos.

Cuando crecemos y nos enfrentamos al mundo en cualquiera de sus variantes, salimos vapuleados, con el corazon roto, quebrados fìsica y moralmente, empresas fracasadas, divorcios, peleas familiares, muertes de cercanos, corazones rotos, extravíos de mascotas, proyectos estancados, magistrados corruptos y una larga lista de ayes que prefiero no seguir porque se me están aguando los ojos. Y se me está rajando el corazón... de nuevo.

¿Qué nos queda a nosotros si no refugiarnos en ese cofre que fue la infancia? Obviamente no se puede hacer literalmente porque, bueno razones metafísicas y físicas (al menos que el baúl sea de un tamaño considerable). La cosa es que se trata de volver a ese instante de felicidad cuando cabros, retozábamos ignorantes de todo, sólo con la certeza de ser felices ese día, ese instante.

Por eso, a la imposibilidad de regresar a ese tiempo, recurrimos a la nostalgia, paliativo justo, y a dolernos del porqué crecimos, de esos bellos años pasados y más simples. O, nos ponemos como puercos revolcados en alcohol. Aunque regularmente, se hacen ambas al mismo tiempo porque esa fórmula si bien no cura, ¡cómo alivia! El soundtrack es indispensable, la música que escuchábamos mientras ejercíamos la felicidad nos conduce y sitúa en ese paraíso perdido. Y, viaje concluido, allí está el tan anhelado destino.

Por eso es fácil comprender a la cantante conocida como Dulce quien recurre a esa herramienta, la de volver al pasado sobre todas las cosas y contra cualquier consecuencia, con su tema Déjame volver contigo. Una interpretación de claro masoquismo que hincharía de orgullo a Masoch y haría romper en lágrimas al mismo Marqués de Sade.

Luego de fungir como cantante y recibir la unción de las manos de Nuestro Señor José José, estudió psicología (esto no es mentira, es psicóloga) para ayudarse a sí misma a superar los traumas de las canciones que le daban a cantar Rafael Pérez Botija, Joe Joe y El Buki, iluminados del parnaso del kitsch. Esta Marlene Dietriech del OTI, nos presenta en su siguiente interpretación, una pizca del dolor que significa el despecho.

Si saberlo, ella se inscribe en la corriente del realismo sucio donde su poética se torna cruda al igual que su voz, para denunciar al mundo pero principalmente al objeto de su pasión, que no soporta estar sin esa persona sean cuales sean las consecuencias. Dejando de lado la metáfora, el lenguaje descarnado y directo nos transmite con claridad su necesidad.

En el video podemos ver su dolor en la manera en que se lastima a sí misma. Vistiéndose en jirones de falda, sobremaquillándose y alebrestándose el cabello en claro desconsuelo. Duelen los ojos al ver cómo usa esas sandalias negroplatinadas que combinan con la brillantina de esa especie en peligro de extinción que utiliza por vestido. Pocas veces somos testigos de un performance tan desgarrador y una autoestima tan... inexistente. Digo, está bien sufrir, pero elegantemente.

Elocuente la imagen donde se le ofrece al hombre diciéndole "seré tu ruiseñor amestrado", ya que esa potencia de voz encerrada en una jaula, en tan poco cuerpo, sería un objeto de culto para todos aquellos interesados en la ópera o el secuestro. En alguna oportunidad pensé encontrarla cantando en El Rincón Salvadoreño de la Avenida Reforma y le fui a pedir su autógrafo, pero sucedía que la confundía con Joselyn, la kareokeísta residente quien se halagó y me presentó a sus amigas.

Allí conocí a una señora de minifalda que fue a la primaria con mi tía y a otra con la que nos sentamos a hablar de la balada y a tomar cerveza como enajenados. Al otro día descubrí que me habían robado un riñón y Q68 que tenía en la billetera. Sobándome la costura de la cintura, concluí que eso de las pupusas y cervezas no combina en lugares turbios ni con mujeres despechadas. Y mucho menos que son delincuentes. Razones suficientes para no regresar al Rincón e irme a entregar a La Llama de la Sobriedad.

En fin, volvamos con Dulce porque así lo implora...


Déjame volver contigo

Déjame volver,
volver, contigo… (malaya y ni la cola le agarraste mamita)
No hay trucos, ni juegos de palabras, (eso de la magia no va conmigo, ni el scrabble)
Es que no encontré otra forma más sincera de decir
Déjame volver,
volver, contigo… (meté currículum)
Yo no puedo soportar serenamente (cuando estoy así yo me porto marranamente)
el futuro ni el presente sin ti. (ve que de ahuevo, en el pasado decías otra cosa)
Déjame volver,
volver, contigo… (¡no que no pues!)
Te lo pido mordiéndome los labios, (ulugrún y ¿cómo le hizo?.... ¡ahhh, los de la boca!)
No me importa lo que pase,
ni me importa el que dirán (al carajo todos)
Seré tu amante o lo que tenga que ser, (para empezar tengo una montaña de ropa sucia...)
Seré lo que me pidas tú (pido que me dejes de chingar...)
Amor, lo digo muy de veras, (ya fuera de pajas...)
Haz conmigo lo que quieras, (conste, luego no quiero quejas)
Reina, esclava o mujer, (tengo un disfraz de enfermera que te queda justito)
Pero déjame, volver
volver, contigo… (quiero ver un plan de negocios)
Ya lo se, ahora estás con esa, (es mi prima)
Pero todo el mundo sabe (en segundo grado)
Que no es nada para ti. (pues nada, me deja los ojos en blanco de las grandes trincadas)
Déjame volver,
volver, contigo, (la ONG de mi corazón ya cerró convocatoria de proyectos)
Y seré tu ruiseñor amaestrado, (haciéndole piojito a la cabecita)
Siempre feliz a tu lado, amor (lo sé, lo sé)
Déjame volver,
volver, contigo… (los portones del motel de mi alma están cerradas)
Y no dudes, jamás de mis palabras, (pues no dudo de esas, pero sí de tus mañas)
Yo te juro por mi vida que te amo (es obvio nena)
¿quieres más? (nunca es suficiente)
Seré, tu amante o lo que tenga que ser,
Seré, lo que me pidas tú, (pasate trayendo una pizza)
Amor, lo digo muy de veras, (ni modo que de mentiras)
Haz conmigo lo que quieras, (de reversa mami..., de reversa mami...)
Reina, esclava o mujer. (una manita de pintura a la casa no le caería mal)
Seré, tu amante o lo que tenga que ser, (llamá a mi jefe y decile que estoy enfermo)
Seré, lo que me pidas tú, (esto es lo que debo de tarjeta mirá)
Amor, lo digo muy de veras, (yo también, es un chingo de pisto y los intereses me están comiendo)
Haz conmigo lo que quieras, (qué tal si trabajás 50 años primero y yo el resto)
Reina, esclava o mujer, (si ya me measte, ahora cagame que me quiero morir hedionda)
Pero déjame, volver,
volver, contigo…

FACEBOOK Y LA SEGUNDA GUERRA MUNDIAL, EXCELENTE!

HACER CLICK EN LA IMAGEN PARA VERLA EN TAMAÑO COMPLETO, gracias Issa por compartilo, me cagué de la risa!!!!

VOLCÁN, ANÁLISIS POP DE JOSÉ JOSÉ (EL GRANDE, EL HOMBRE, O SIMPLEMENTE... ÉL)

"Es mejor amar y perder, que no amar del todo". Quien inventó esa frase... es un imbécil. Simple. Seguramente nunca sufrió o le gusta hacerlo. El asunto del amor es que es una mezcla de necesidades físicas, mentales, espirituales, sádicas y permutación de traumas. Por eso cuesta entenderlo y en ese contexto, nadie más versado en el tema, que José José. El hombre, o simplemente Él.

A mi criterio, este es el Rey. No Vicente Fernández, no Elvis, no Jim Morrison, no Michael Jackson (sorry dear). Por eso, actualmente trabajo en la redacción de un documento en Esperanto (el idioma señores, por favor no confundir con el bar) una moción mundial para que regresemos al monarquismo, donde José José sea el rey del mundo (para bien o para mal, en ti confiamos).

En este video podemos ver que el cantante se introdujo en mi cabeza y robó vilmente mi idea de apartamento que tenía. Que no está mal. Aunque en mi sueño el micrófono está pegado al techo estilo ring de boxeo, no se toma de una mesita de noche. Esa mezcla entre vivienda y vivero, que me gusta llamar "el viviero", es una regla de cualquier artista del amor. Nos ofrece un mensaje claro: soy moderno y me gustan las plantas, que es como decir, nada.

Podemos observar en la manera que se viste, que es todo un playboy internacional, el exquisito gusto de sus maneras de caballero compiten en las olimpiadas de la elegancia con personajes de la talla de James Bond. Uno asesino de malhechores y el otro de corazones, porque uno mata con arma y el otro desarma con su voz. Eso sí, entre los dos parecen haberle quebrado las tenazas a media humanidad, y haber pasado por las armas (al hombro) a la otra.

Su apartamento es un templo de amor donde sólo podemos imaginar lo que sucede allí dentro cuando los aplausos se quedan en el lobby del edificio. No es por nada que esa habitación tenga parecido con las del autohotel El Omni, donde los elementos decorativos prometen una velada inolvidable. Me han contado.

Su peinado estilo bomba es una epifanía de inicios de la década de 1980: soy rebeldemente... mesurado. Intenté imitarlo a mis 13 años pero el exceso de spray de pelo Taft y una sobredosis de gelatina VO5, combinado con fuertes peinadas de carey, se amalgamaron para formar un derivado de Super Bonder. Pueden ver el resultado en una irreparable pérdida de cabello a través de mis años mozos.

Es conmovedor cuando canta frente a las fotografías artísticas tipo poster en la pared, sobre su alfombra de grama ecosintética. Lo que parecen estertores en su canto, firma patentada de sus emperadoras interpretaciones, no es algo ensayado. Es un brinco que le pega el despecho, la emoción, al cantar la desgracia de toda una generación, de una especie que se entrega a su par con el corazón a puertas batientes.

Y eso sí, oh grande Él, ha sufrido por nosotros, porque tanto amó José José a las mujeres que se mandó a sí mismo para involucrarse con las nefastas para evitar que los incautos y puros de corazón cayeran en esas garras. ¿Entienden ahora el por qué de sus temas de canciones? ¿No merece el Premio Nobel del Paz Paz?

Así, el Príncipe de la Canción, se dedicó a limpiar a toda una generación de hombres de las aprovechadas, de las vividoras, de las malcabrestas, dejando a las dignas para que fueran engendrados sus seguidores. Efectivamente, la vida y obra de este dios encarnado, vale un estudio completo, pero por motivos de tiempo, apenas les comparto este tentempié de lo que es capaz de hacer.

En esta obra equiparable a un canto de cisne en exilio, se compara a sí mismo con un volcán, Krakatoa inminente, en su desempeño vital frente a su existencia. Donde se entrega con tal magnitud que se convierte en fenómeno natural, arrasador de fanáticos, faldas, pero principalmente, botellas. Y allí está su percutor poético.

Para los que no lo sabían, José José es hijo de una gran horchata divina, donde el dios del party Baco se lanzó desnudo desde un segundo piso cuando las musas estaban en el jacuzzi. Zaz por aquí, paz por allá, cachún cachún ra ra por acá, y al levantarse todos con severenga goma, notaron que entre las vides, estaba El Niño José José. Sorprendente cosa lo de la genética, donde observamos el parecido de sus múltiples progenitores.

En Baco, por su innegable gusto por tapis; en Erato y Eturpe, por su afición por la música y la poesía; con Melpómene, por la tragedia; y todavía fue ajustado, según la leyenda, con meados de la Pelangocha, de quien sacó lo cuzco. Elegí este tema porque en un arrebato místico, entre unos integrantes de la ISJJ (Iglesia Secreta de José José, de la cual no hablaré), encontramos la coreografía perfecta de la canción, alabanza mínima para el Señor de Señores.

Por lo tanto, si José José es dios, su hijo es Jesús Jesús... vamos al arte...


Volcán

Besabas como nadie se lo imagina (así son todas al inicio)
Igual que una mar en calma (de las aguas calmas líbrame, Señor... que con las turbias yo me las puedo, Tarzán)
Igual que un golpe de mar. (¡ahhh, la contradicción! Beso y... golpe con golpe yo pago...)

Y siempre te quedabas a ver el alba (la esperanza del mañanero)
Y a ser tu mi medicina, para olvidar. (por eso me gustas, porque te pareces al whisky: rubia y en las rocas)
Ya sé que avisabas hacia tiempo (¿qué cosa Joe Joe?)
"Amor ten mucho cuidado, amor que te dolera. (dale que este lomo aguanta)
Tu no debes quererme yo soy pecado, (pobre José José, si él tan tranquilo, abnegado, sufrido, santo que es...)
Hay dias en mi pasado, que volverán". (mascando chicle, con diente de oro, vestido nuevo y meneando más el culo)

Yo que fui tormenta, yo que fui tornado, (cabal, los juegos de Playland Park)
Yo que fui volcán, soy un volcán apagado. (a veces es sicológico vos...)
Porque tu volaste de mi nido, (pues claro, si el pájaro no canta...)
Porque tu volaste de mi lado, (con todo y Wii, cabrona)
Yo que fui tormenta, yo que fui tornado, (José Mitch le dicen... )
Yo que fui volcán, soy un volcán apagado. (jalea real y Sukrol Vigor, desayuno infalible)

Besabas como nadie se lo imagina
Igual que una mar en calma
Igual que un golpe de mar.
Y siempre te quedabas a ver el alba
Y a ser tu mi medicina, para olvidar. (la nostalgia es reiterativa)

Hiciste que los dias se hicieran noches, (la encerrona del amor yeah!)
A veces era tu cuerpo, a veces era algo mas. (¿drogas?)
Y yo era un pobre hombre pero a tu lado, (ajá, el vividor...)
Senti que era afortunado como el que más. (¡dícelo Chepe Chepe!)

Yo que fui tormenta, yo que fui tornado, (José "el tifón chino" José)
Yo que fui volcán, soy un volcán apagado. (empanizátela en Viagra...)
Porque tu volaste de mi nido, (pero te dejó los huevos, espero...)
Porque tu volaste de mi lado, (preguntale a Sabina en Medias Negras, también le hueviaron)
Yo que fui tormenta, yo que fui tornado, (lo que importa es el ahora...)
Yo que fui volcán, soy un volcán apagado. (Ginsen envuelto en huevos de caimán, receta que hizo que mi abuelo tuviera hijos... después de muerto)