FELIPE GRANADOS Y LA ESTÚPIDA: POKER, POESÍA Y PERRAS

He estado jugando al poker obsesivamente. Ganando mucho dinero y perdiendo más. Quedo igual luego de unas manos. Dinero virtual y la obsesión grande. Doce horas tiradas al basurero. No a los libros sí al mazo. Papel es papel de todos modos. Sucede que esta semana apenas tuvo cuatro días largos. Largos. Ya nada me sorprende sólo mi capacidad para perder y levantarme. En el poker virtual no gano enemigos ni me lío a botellazos o degüellan en la cantina o me persiguen para robarme o nos tiramos plomo y pólvora por una pequeña fortuna. Es como si lo hubiera vivido en película. Hace un tiempo conocí a un poeta tico que vino a Guatemala junto a un argentino. Yo tomaba con Javier ese día. Había salido de su tierra en bus con ese fotógrafo o reportero o escritor o presidente. Eso sucede cuando la gente es adorno, se olvida. Un trabajo para Soho (aquí todos sus artículos para la revista). Mi revista favorita porque tiene mujeres semidesnudas y artículos buenos. Colombianas desnudas. Reporteaba un artículo sobre la ruta de los mojados y el porteño venía con él. Ya no tomaba me dijo, ni consumía drogas. Lo hizo mucho antes y bueno, su mujer, su hijo, esas cosas. Sentados en un bar de la zona uno de Guatemala que ponía rock antiguo debajo de una bandera del sur esclavista gringo. La Arcada se llama el bar. Arcada. Como tres horas de charla apenas. Quería leer mi libro porque le dijeron que tenía que hacerlo. Quería leer su libro porque me dijeron que tenía que hacerlo. Ese protocolo entre escritores de la misma edad. Lo aburrido de conocer gente. Ahora que juego poker me recuerdo de eso porque siempre bromeé que me gustaría hacer un torneo en La Arcada. Que terminara en botellazos y tiros. No creo que las modelos de Soho llegaran a ese lugar. Sólo llega gente perdida en todo aspecto. Anacrónica. Triste. Cotidiana. Viejas glorias. Repetitivas. Corbatas flojas. Cerveza en una mano y obligandose a reir. Queriendo escuchar música para ponerle sonido a su nostalgia. Conózcanos. Tengo la misma edad que Felipe Granados, el mae del que les hablo. 33 años. Y bueno, se murió esta semana y no sé por qué. Internet no me da razones y ya. Así que lo acepto y ya. Les agrego un poema de él, mi favorito. Otra cosa que encontré es este video (hasta el final del poema) que colgaron junto a la nota luctuosa. Lo pueden conocer un poco. Yo lo hice. Lee sus textos y una mujer, una real hija de puta, grita anónima luego que Felipe termina de leer cada cápsula. Un ejemplo más que la poesía siempre, siempre se acompaña de estupidez.

One bourbon, one scotch, one beer

Te lloré borracho
como se debe llorar
para que sea genuino.

Te lloré borracho.
Recorrí la ciudad
con ganas enormes
de no llevar mi nombre
sólo para que no me tocara
esta tristeza.

Te lloré
caído en los caños
como un li-po cualquiera
supe entonces
que a veces la luna
se ve mejor desde la alcantarilla.

Te lloré
en un auto de la policía:
es la primera vez
que encierran a un fulano
por el delito menor de la nostalgia.

Te lloré borracho
y en mi delirium tremens
yo creía
que todos los borrachos
te lloraban.




(Foto y video de www.89decibeles.com)

NUEVO VIDEO DE CHARLY GARCÍA: DEBERÍAS SABER POR QUÉ

Muy bien. Mi personaje favorito del rock latinoamericano ha vuelto: Charly García. El argentino demoledor de hoteles, poeta de los excesos, sicodélico, lautremónico. Es historia dura el hombre. Aspiradora incansable de cocaína, le dijo a una fan enmarihuanada en su concierto en Guatemala cuando se subió a ofrecerle de su pito de mota: "andá a drogarte con la plebe". Y siguió aspirando coca tras bastidores. Y yo me reía a dos metros de él. Sobreviviente de sí mismo. Se lanzó de un noveno piso de un hotel a la piscina y salió caminando y temblando de adrenalina. Intentaron sacarlo de un cuarto de hotel y le tocan la puerta gritando "¡abra, es la policía!" contesta iracundo "¡y sho que culpa tengo que no hashás asistido a la escuela!". Odia a Calamaro tanto yo amo lo amo, a Andrés, a ambos. En fin. Le debo mucho a Charly y nunca se lo podré pagar. Seguramente con este disco, la cuenta sigue subiendo. Lo pueden ver arriba en la foto (y en el video aquí abajo), más gordo que cuando vino a Guate y le entrevisté en el aeropuerto y vi que no tenía dientes. Loco pisado ese.

PARIS HILTON, LA GENTE Y SUS COSAS, AY NO...

Paris Hilton está este fin de semana en Antigua Guatemala. Al fin algo bueno le pasa a este país. Ojalá venga a filmar otro de sus videos sexuales amateur, ya que las ruinas de esa ciudad colonial son famosas por atraer el cine porno internacional. Hace un par de años llegó una productora gay a filmar "Men in Ruins", filme que causó el revuelo en los pliegues más estirados del tejido social. Y con justa razón, no quisiéramos ver a sus castos y preclaros hijos contaminarse de morbo al posar su culito en un convento ruinoso para inmortalizarse en una fotografía con su novia. A quien le estaba dando chicharrón en un hotel local.

La gente comenta cosas como que esta generación es una mierda. Claro, lo es respecto de lo que se vivió antes que era repuramierda. Y me refiero a los que nos llevan pocos años, no nuestros padres (que tampoco fue una panacea, hay que ser realista). Es decir, no estamos tan jodidos como antes. Al menos ahora tenemos Facebook que vino a reemplazar la dosis diaria de periódicos.

Amo los salones de belleza. El mundo es tan perfecto desde allí. Tengo una señora que me corta el pelo, me hace masaje de cuero cabelludo, me lava la cabeza con agua tibia y yo puedo cerrar los ojos y abstraerme en cosas importantes como playas y la perpetuidad del placer. Afuera, la gente en sus carros pelea consigo misma. Realmente no los envidio. Sí envidio a los romanos que se daban esos lujos a diario.

Debería de ser más responsable con las cosas que comento, me dice una lectora. Un blog es una responsabilidad, acierta. No. Es una libreta de notas y se acabó. Una libreta pública donde cada uno es libre de elegir leer o no. Hay millones de bitácoras allá afuera, políticamente correctos, propers, cerebrales, poéticos. Aquí, hay notas nada más. No es literatura, no confundan. Es opinión, fuero interno.

No me gusta cuando lo gente se enoja conmigo, me cuesta tanto conciliar el sueño. Por Dios, vivo en un insomnio perenne por los lectores que me odian y se mortifican leyéndome. Ojalá me puedan perdonar... en serio, ¿me perdonan?

Me dicen que yo escribo para enojar a la gente. No. Escribo para no enojarme a mí mismo que es más importante que quedar bien con dos que tres cerebritos que dicen pensar más de la cuenta en un halo de lugares comunes: café en librerías, vino en las noches, compañeros y compañeras, causas perdidas. Ojalá la Paris se tome un café de Antigua, o me haga su nuevo BFF, me acostumbro rápido a viajar con gente bonita por el mundo.

EQUALIZER, EL HÉROE (DEL SONIDO)

(Ayer para el ciclo de lecturas organizada por Libros Mínimos, llamada El Jardín de los Vergazos, leí un cuento que me fue compartido en tradición oral por un amigo y que fue publicado el año pasado en la antología Sin Casaca, compilada por Alan Mills y publicada por el Centro Cultural de España. No lo había subido así que aquí está la historia del Quijote del Pop.)

De nuestras largas charlas con el Chino fueron saliendo proyectos, borracheras, ideas pero principalmente historias. Una de ellas, la de Equalizer, me impactó al punto de hacerla casi mía, de tomarla, modificarla y hacer de este personaje real una especie de leyenda urbana romántica, consecuente y musical. Andrew Lloyd Webber haría maravillas con esta historia.

La narrativa pausada del Chino dio pie a que Equalizer fuera tomando forma en mi cabeza, de buscarlo en cada parque infantil, de verlo algún día triunfante en su cruzada por eliminar al rock de Guatemala e instalar una cultura de baile comparable nada más a la de los BBoys en el Bronx, Harlem o Queens.

Equalizer era un personaje de finales de la década de 1980 que vestía camisa sin mangas escotada, pantalón holgado en los muslos y pachuchos de los tobillos, calcetines blancos y mocasines negros. Moreno, de rizos negros en la parte de atrás de la cabeza, pero super corto a los lados. Delgado pero duro, de marcados músculos producto de las katas que pasaba haciendo todo el día, todos los días. Un break de cepa, un heredero del breakdancing, apóstol del pop, su sensei de karate fue nada más y nada menos que el legendario Bruce Lee.

Sí, recibía clases con él todos los sábados por Cinekarate en el canal 7 y al otro día, iluminado en el viejo arte de machacar caras con la mano abierta, se ponía a practicar sus movimientos en la Plaza de la Constitución. Llegaba temprano en la mañana con una radiograbadora, bastante grande, al hombro y que sonaba con los mejores exponentes de la electrónica ochentera.

Oh maravilla verlo golpear el aire, activar el remolino de sus chacos o ejecutar una imposible patada al ritmo del Electrobreak de Afrikabambaataa, The Rock Steady Crew, DJ Magic Mike o Grandmaster Melle Mel.

Los niños le admiraban y era la delicia de las chicas que en ese entonces paseaban por el Centro Histórico, ya que no solamente practicaba karate sino que asombraba con su innata capacidad para bailar break.

También se le podía encontrar por el parque de juegos de niños del Hipódromo del Norte donde colocaba su gigantesco equipo de sonido portátil sobre un pasamanos y él se colgaba con las piernas a hacer abdominales. Realmente el tipo estaba en buena condición física.

Pero como todo héroe (del sonido) tiene a un enemigo mortal, el de Equalizer superaba su concentración y le quitaba el sueño. Nunca temblada, sólo de la cólera, al escuchar las notas musicales de sus enemigos mortales: Los Héroes del Silencio.

Estos rockeros contaminaban las emisoras de radio en la década de finales de 1980 e iniciando la de 1990 en Guatemala y era doloroso para él escuchar ese género tan rasposo, tosco y agresivo a los sentidos. Equalizer los odiaba a ellos como banda y sucedáneamente, a su ejército de seguidores: los chapines vestidos de camisetas negras, los rockeros malditos que le robaban la paz y paseaban arrogantes cuando sólo él, bendito por Michael Jackson, podía hacerlo.

El respeto era mutuo en la comunidad, ninguno se metía con el ronin del pop y él los miraba de lejos, contemplativo y amenazador. Era un chucho viejo que esperaba que la banda de gatos se le acercara para tajasearlos. Conforme los años pasaban, los nuevos peones de los Héroes del Silencio aparecieron y amenazaron el delicado equilibrio de fuerzas: un día borrachos de alcohol y rock, le insultaron y se burlaron de su ritual musical y parafernalia de artista marcial.

“San Chuck Norris tu que estás sentado a la derecha del padre Bruce Lee y que tienen a su hijo Michael Jackson en la tierra (esto lo dijo, obviamente, antes que muriera Mike) para que nosotros, simples mortales y seguidores de tus patadas y manadas, sepamos lo que es la agilidad; ilumina los puños de este pobre seguidor que está a punto de defender su fe ante semejantes y sucios herejes. Protéjeme con tu ki y déjame hacer un golpe de mantis contemplativa o una patada de garza ante serpiente. Amén” Así elevó sus oraciones nuestro intrépido Equalizer antes de caerles por sorpresa y a patadas, golpes de hacha, chacos por aquí y por allá, a los infames fanáticos de los Héroes del Silencio

Y cuando el milagro estaba por realizarse de un hombre venciendo a un grupo de intoxicados y agresivos rockeros, Equalizer descubrió que a la hora de pelear no sólo cuenta lo duro y lo tupido de los golpes, ni la determinación, sino la cantidad de gente contra la que se pelea. Antes de sucumbir a las patadas de las botas de punta de acero pudo ver a su abuela recitando la sabiduría popular de “quien mucho abarca, poco aprieta” y “no somos machos, pero somos muchos”.

La siguiente imagen que logra ver por sus amoratados ojos e hinchados pómulos es a un grupo aun mucho mayor de gente moliendo, gritando, linchando a mano limpia a los impíos que osaron meterse contra Equalizer. Eran los vendedores de la sexta avenida que cansados de tanta agresividad de parte de los rockeros, cansados de los improperios de esa estridente jauría, de su agresividad innata, de la esperpéntica facha, de su greña antisocial, y tomando inspiración en el ataque kamikaze del loco ese que hacía muladas en el parque aprovecharon la revuelta para no pegar, sino recontrapijasear a los agitacabezas, seguidores del Jim Morrison latino: Enrique Bunburi.

El año antepasado, para el regreso de Los Héroes del Silencio en el Estadio del Ejército, no pude dejar de pensar en el caballero de la triste figura del break, y en qué estaría haciendo ahora que los años ochenta pasaron y quedaron lejos. ¿Se habrá quedado él también?

En estos tiempos de premura, delincuencia, miedo y mala música… ¿dónde estás Equalizer cuándo te necesitamos?

EL JARDÍN DE LOS VERGAZOS

Mítico lugar existente en el imaginario guatemalteco que refiere a un espacio dedicado a los conflictos, los simples y llanos vergazos, el arte de moronguearse, pijasearse, romperse el hocico, partirse la madre, darse penca, repartir verga, darse reata, entre otros apelativos que significan una contienda física con otra persona.

Pues en ese contexto, este lunes están invitados a escuchar textos que tratarán el tema desde la literatura, el periodismo y la creación audiovisual. Es una actividad organizada por la editorial Libros Mínimos en la librería Sophos (para más información, hacer click en la imagen de arriba). Los participantes son Dina Fernández, Carlos Meza, Allan Martínez, María Mercedes Arce, Cienpies Productora y su servidor. Simplemente imperdible.

FE DE RATA EN MARATON DE BLOGS 2009

El amigo virtual (porque no lo conozco en technicolor) Pepe Barrascout tiene un blog bastante visitado que se llama Si la Vida te da Limones, y año con año, lanza la maratón de blogs, donde escoge a sus bitácoras favoritas, las reseña y se hacen votaciones para elegir a los ganadores. Esto con el fin de elegir a un par de ganadores quienes se harán acreedores a un dominio cada uno. O algo así.

Pues el cuate eligió a Fe de Rata (lean aquí su amable reseña del blog) como uno de sus favoritos de este año. Así que a votar por mí, de esa manera me puedo ganar un dominio que desde ya estoy pensando en ponerle www.muchasgraciasporvotarporfederatadejuanpablodardonpereiraenlamaratondeblogs2009desilavidatedalimonesdepepebarrascouteternamenteagradecido.com

Para emitir el sufragio por este servidor y su bitácora, tienen que dejar un mensaje diciendo "YO VOTO POR JPDARDON" o "VOTO POR FE DE RATA". Lo pueden hacer en el siguiente vínculo:


MARATÓN DE BLOGS 2009

Gracias!

CLASES DE CUMBIA

Todos ustedes que se dicen seguidores y bailadores de cumbia, déjenme decirles... a un lado malditos perdedores (Levántate y baila Michael Jackson! Y prueba lo contrario...). Esto es moverse y se acabó. Me hizo la noche la frase que aparece en el video "Miren el sabor del negro". ¿Significa que lo probó? ¿Sabía a chocolate? No lo sé. Eso sí, los tenis son de colección al igual que esos movimientos extraídos de Los Tres Chiflados. Genial.

POPURRÍ: CATÁLOGOS, ESCOBAR VS F&G, S21, BROMO.

- Ya está para el disfrute popular la revista digital Catálogo para la Vida (entrar en el botón ediciones y descargarla), proyecto gestado por el psicólogo, escritor y amigo Carlos Carrera. Me da una particular alegría que un proyecto editorial alterno se consolide. Vi tantos pasar por mis manos y que se hicieron polvo frente a mis ojos, que me desencanté y es bueno saber que hay personas entusiastas que siguen creyendo en la comunicación por medio de productos lindamente elaborados. Es una revista de variedades que ofrece un menú para todos los gustos. El diseño, a cargo de Javier Escobar y Alejandra Luna, es un dulce para los ojos. Escriben especialistas en su área y me honra la invitación que Carlos me hiciera para ser columnista de esta revista. El espacio se llama Fe de Rata Presenta... Felicitaciones a los implicados en el proyecto y larga vida a la nueva niña.

- Los derechos de autor. Hay Dios, qué cosas esas. Mardo Escobar, un tipo que se ha mantenido a la periferia del círculo literario, atrincherado en su mediocre posición de burócrata de la justicia y que ha publicado dos que tres libros de olvidable narrativa, logró que condenaran a un año de prisión y a una multa de Q 50,000 al editor en jefe de F&G Editores, Raúl Figueroa Sarti, conmutables a Q25 diarios más la multa. Esto fue por el uso de una fotografía de Escobar en un libro publicado por la editorial de Figueroa, cuando hubo un acuerdo verbal previo y se pagó el uso de la misma con libros donde aparecía el fruto de la discordia. Este acuerdo verbal fue desestimado por el juez, chacal de la misma loma que el litigante. En un país donde los casos de alto impacto no prosperan por negligencia de las autoridades, sorprende grandemente cómo este encontró culpable y condena. Seguramente mucho habrá influído que Escobar trabaje en el Juzgado Cuarto de Justicia Penal. Raúl aporta a la cultura dando a conocer a muchos autores guatemaltecos, el otro, aporta a la mezquindad. Ojalá que el dinero que busca Mardo Escobar le compre el talento que tanto necesita.

- Secreto a voces: Siglo Veintiuno tiene nuevo dueño. La familia Marroquín, la cual se ha relacionado con al historia del periodismo moderno en Guatemala, desde la fundación de Prensa Libre hasta la del vespertino La Hora. Año con año se venía vendiendo el Siglo, al menos así decían los rumores, hasta que al fin un(os) valiente(s) lo compraron. A ver qué pasa ahora. ¿Habrá reingeniería periodística? ¿Se golpeará al talento existente con reajustes de sueldos? ¿Lograrán llevar a ese periódico a sus glorias anteriores? ¿Lograrán recuperarlo del daño que cerebros de alcornoques - léase directores editoriales de poca monta - le hicieron en el reciente pasado? Esto y más en los siguientes meses...

- Despecho Postpasional. No contaba con la astucia de ustedes amigos y amigas que me leen al enviarme sus preguntas. Lamentablemente no logré contestar todas por falta de tiempo, ya saben ustedes, siempre me he caracterizado por abarcar más de lo que puedo apretar y esto del tiempo ha sido un factor determinante en mis pocas subidas a Fe de Rata. Siempre gracias por el interés y agradezco que utilicen el espacio para escribir sus inquietudes o para desahogarse de sus frustraciones. Estoy tramitando la papelería para hacer de este blog una fundación para el apoyo de los necesitados, empezaré ayudando a las jóvenes con tendencias suicidas.

- Les recomiendo mucho que lean el libro Arbitraria Muchedumbre, de Pablo Bromo. Es una épica de la fiesta, de cómo la trastornada mente de un desvelado pasa una semana azotando a sus demonios mientras va de casa en casa, de música en música, persiguiendo a una chica con ganas de conocer la autodestrucción. Prosa poética de la más alta calidad, ritmo impresionante y luces. Es como estar en una fiesta de verdad, pero en libro. O algo así.

- En septiembre me voy a un retiro. Ya subiré más detalles para los que quieran ir. No es religioso, no es un rave. Suena bien, suena bien.

PRESENTACIÓN DÍAS AMARILLOS, JAVIER PAYERAS

EL NUEVO PERIODISMO ES LA PERIFERIA

Siempre he pensado que la poesía, al igual que el periodismo son oficios que comparten el trabajo diario. No hay noticias sin la constante labor del periodista y no hay libros descollantes de lírica, sin el trabajo de cotidiana observación del poeta.

Por lo tanto, están delimitados en la forma. Ya todos sabemos del ahorro del lenguaje del periodismo y de su parquedad en figuras literarias. Mientras que un poema hecha mano de su herramienta más efectiva: la metáfora.

Aunque, no me dejarán mentir, sería alucinante leer un periódico que plantee la información redactada en poemas. Acaso la muerte dejaría de ser ese agrio pan diario para convertirse en el esperado postre luctuoso en las páginas matutinas y los concursos de periodismo serían al mismo tiempo, juegos florales.

Estas diferencias les divorcian. Pero, haciendo una referencia bíblica, cual Ismael e Isaac, ambas disciplinas comparten el mismo padre (o en el caso de los mareros y diputados, una misma madre).

Ese alfa común del periodismo y la poesía es la incesante búsqueda de la respuestas a algo. El periodismo nos ofrece explicaciones inmediatas, lo primero que pasa, sin ahondar mucho en la naturaleza humana, pero sí, en los hechos. Por lo tanto, el periodismo es un ejercicio de la inmediatez. La prontitud.

Mientras que la poesía, va de la mano con la paciencia. Si bien las preguntas pueden ser las mismas, el tratamiento que le da la poesía a estas es una profunda reflexión personal. El poeta es su misma fuente, su propio entrevistado, autofotógrafo de sus condiciones. El poema es el resultado del fuero interno, de la rotativa poética. La poesía es un ejercicio de la eternidad.

Allí la diferencia mayúscula. El periodismo es olvidado y la poesía persiste. Uno responde a inquietudes diarias, mientras que la otra, a preguntas viejas como el polvo. Posiblemente por eso cuando el poeta se convierte en reportero, o un periodista en poeta, poco a poco va perdiendo el asombro de sí mismo. Su fe.

Nuestro anónimo personaje de Días Amarillos encaja perfectamente en lo descrito anteriormente. Es un escritor que trabaja como reportero de un pasquín sensasionalista llamado La Alerta. Que bien encaja en el perfil de La Extra. O Prensa Libre, o Siglo Veintiuno, o El Periódico, o La Hora. Ya saben, nada que ver con Al Día o Nuestro Diario de Centroamérica.

Esta novela es un repaso de medio año en la vida de un reportero y sus andanzas por el Centro Histórico. Personalmente me identifiqué él ya que fui reportero por casi 10 años para diferentes medios y "salir a la caza de la noticia" (analogía bastante pobre donde me remite a un safari con la diferencia que no tenía pigmeos que me cargaran el equipo, si no yo, personalmente, era mi propio negro) suponía un castigo ya que - ojo - mis fuentes eran de esos poderes oscuros donde la misantropía es el pan diario, donde el respeto a la vida una utopía, el favoritismo pululaba como moscas sobre cadáver y la corrupción hacían de mi labor, algo deliberadamente peligroso para mi vida. Yo era periodista cultural.

Pues de la misma manera nuestro analítico persona de Días Amarillos, se devana la cabeza y cuerpo entre el alcohol, el inframundo de la historias urbanas y un exilio personal muy particular. Conforme avanzaba en el libro me dije "Este tipo sí sabe de lo que está hablando", me refiero al personaje, claro. Se asume un cínico y decide aislarse de lo que se puede llamar una vida normal. O que intenta serlo. Divorciado, un hijo, un trabajo mediocre. No opta a nada más. Todo le hastía. Trabaja mecánicamente y pocas cosas penetran la coraza que se construye al mismo tiempo que se adentra en la ciudad.

No hay redención en nada. La crítica que se hace en Días Amarillos destila sobre los hombros de todos, espesa y corrosiva. Nadie sale bien parado en este libro. Y oh, colmo y esperanza de nuestras latitudes, nos habla de un policía honesto. No sé si es la manera que el autor utiliza para terminar de burlarse de nuestra condición de habitantes de esta ciudad.

El lenguaje utilizado es amable con el lector, impone un ritmo de lectura que cambia entre la aguda narrativa que nos ha acostumbrado Payeras, al devenir interno del personaje, a sus notas publicadas en las alucinantes páginas de La Alerta y terminando con el perfecto postre: la ratahila de titulares que nuestro reportero ha publicado.

Antes yo solía coleccionar recortes de periódicos porque me parecía un ejercicio de mi tiempo, un testamento de mi entorno cultural. Los archivé y ahora que por novena vez en mi vida me he cambiado de casa, los reencontré. Las páginas se tornaron amarillentas y eso, además que estaba leyendo el libro de marras, me dio mucha tristeza. Digo, uno no se da cuenta de lo ingenuo que es hasta pasado un tiempo.

Días Amarillos es una novela que bien puede ser tomado como un ejercicio de periodismo Gonzo, muy al estilo de H.S. Thompson, donde los eventos personales son tanto o más importantes que los supuestos sucesos que el periodista cubre. Este tipo de literatura que utiliza la labor del reportero como trampolín a una narración que no tiene importancia, a nadie más que al quien lo escribe.

Pero está escrita de tal manera que ese nimiedad, ese momento en la vida del personaje se torna importante para entender un pedazo del pie social. Sumado al manejo del humor en las situaciones más desesperadas que se puedan imaginar. Poca gente logra eso y Días Amarillos de Javier Payeras, es un excelente ejemplo de ese género híbrido entre periodismo y literatura, pero con sabor a indita. Y también a licor.

Con el tiempo, ya lo sabemos todo periódico se torna amarillento. Aquí entendemos que eso, no es otra cosa que un reflejo de la vida.

(FOTO MERCEDES RODRÍGUEZ)

DESPECHO POSTPASIONAL 6: LOS VERGAZOS

En la novela de William Holding, El Señor de las Moscas, se narra las pericias de un grupo de niños que caen en una isla desierta luego que su avión se viniera a pique y de cómo, al tener toda la libertad se tienen que organizar para lograr sobrevivir.

Conforme se avanza en la trama, la competencia entre grupos divide en dos, al igual que al hombre, en sus partes integrales: la natural tendencia a la barbarie y la necesidad de orden y civilización. Los miedos, juicios a priori y sed de poder convierten a la isla en un reflejo de nuestro tiempo.

Es decir, cuando hay libertad todo se puede en el marco del respeto. Una vez se cruza esa línea, se lincha al individuo física y mentalmente. Algo similar pasó en el post anterior y los ataques entre unos y otros que visitan Fe de Rata.

Unos niños cayeron aquí y se prendieron fuego entre ellos. En lo personal, no me quita ni me pone que se malmaten, pero como dice un comentario, es preferible que se quiten el calor con el hielo de los puños. Si quieren yo les organizo el evento, cobramos, y ganamos todos.

A lo mejor me convierto en el promotor de box clandestino que necesita este país y todos los sectores que son parte del pie social. El Don King de una República Bananera: Don Dardón.

Así que para no entrar en juego de manos, responderé las preguntas que no tienen nada que ver con ese desmadre. Recuerden, esto es por joder, de ninguna manera busquen sabiduría en esto. En ese caso, mejor consultar a Urbano Madel (no sé qué tiene ese nombre… es tan literario. Me encanta. Cuando tenga un perro le pondré Urbano, bueno y si para ese entonces sigo viviendo en las afueras de la ciudad, se puede llamar Suburbano.)


Anónimo: será posible que uno pierda la capacidad de admiración característica de los humanos?? Es que a veces siento como si nada me emocionara o sorprendiera. Creo que nunca he gritado de emoción y me cuesta trabajo mencionar una cosa que me cause shock o algúna reacción extraordinaria. Consejo?
Ya probaste el sadomasoquismo? O las peleas de gallo? O ser diputado? En todo caso, viajar y conocer otras cultural te hace abrir los ojos a algo más allá que nuestro metro cuadrado. O trabajar con huérfanos o seniles, eso golpea y te hace sentirte vivo. Creo que es más fructífero que convertirte en Emo llorón.


Julio Flores: ¿Qué les dirias a todos aquellos que entran al blog sólo a insultarte?
Nada. Me la pelan. En esto, quien se enoja pierde.


ChepeMazacuata: ¿te has conectado algún culo por medio de tu blog?
A pesar que es el sueño de todo bloggero, no.


Anónimo: Será el mago negro el que esta amenazando al duce?
Yo creo que es algo así como Gandalf dándose verga con el Mago Marcel.


El Lic. Rayo Chapin: extiende una sincera felicitacion al joven Juan Pablo por tan interesante proyecto. POR TANTO pregunta: Si pudieras viajar en el tiempo... Le dirias a Tecun que le apunte al canchito y no al caballo?
Si pudiera viajar en el tiempo, le llevaría un M16A con lanzagranadas. Muy al estilo de Tony Montana en Scarface. Say hello to my little friend!


Quien preferirias que leyera tus poemas? Alvaro Colom, Obdulio del grupo Rana (QEPD) o Chalo Hernandez (QEOD)?
Sin duda Obdulio El Grande!


Quien tiene el talento? Los chapines que van a cantar a shows internacionales? o la mara que vota por telefono?
Los que crean ese tipo de espectáculos. Ellos son los que realmente hacen las fichas valiéndose de tramas pusilánimes, talentos de cartón y nacionalismos hitlerianos. Mis aplausos para esos empresarios.


Hare Muralles: 1. ¿Has comprobado la existencia de Dios? o será que es solo una idea que ha existido a lo largo de cientos de años...
Un reflejo de la esperanza que exista algo más allá de nuestra mísera existencia. Es un arma política. Como el Nintendo. O Carlos Peña.

2. ¿Crees que existen los extraterrestres, OVNIS, etc....? y si existen: ¿Por qué tenemos la idea que van a destruír la Tierra?
Si creo en ellos. Además no van a destruir nada. El Yeti de Costa me lo dijo.

3. Si los gringos son tan cabrones...¿Porqué nunca han capturado a Osama Bin Laden? o será éste invento de ellos mismos para justificar sus acciones en contra de Medio Oriente?
Acordate que en eso de las religiones y política aplica como guante el dicho “Si Cristo me da pisto, con Cristo me quedó yo”. Véase el sujeto Cristo como una variable y cámbiele a su antojo a Alá, Dios, Buda, Pescado Ruiz o el Programa Cohesión Social.

Anónimo dijo...
Retomo la interrogación a que hemos sometido al amigo Dardón, 1) Quién de las siguientes te parece la más fea?
a) Sandra Torres de Colóm
b) Karen Cancinos
c) Marta Yolanda Díaz Durán.
Sin duda, Sandra Torres de Colom.


El Duce: ¿Si yo fuese mujer, seria bonita?
Posiblemente no. Eso sí, nadie dudaría de tu utilidad!


Pirrey: Dadas las últimas circunstancias, la escena de blogs chapines necesitará un enema?
Nel, necesita un buen productor de Talk shows.

Sería buena la aprobación de la píldora abortiva para fetos de 18 años en adelante?
Mmm, creo que ya una ley en Guatemala y el Mundo que prohíbe el asesinato.

Las computadoras son estupidas, o serán los usuarios?
Igual que las armas, los que matan son los hombres (o mujeres). En este caso, los que hablan muladas son los usuarios.


Javier dijo... Vos Dardon manda a la mierda a todos estos pizados mejor¿Cómo puta soportas tanta mulada en tu blog?
Pues al final de cuentas el papel aguanta con todo. En este caso, el Internet. Es spam mano, nada más.


Lester Chavez: ¿Será que Portillo volverá a ser Presidente?
Nel, al igual que Vinicio Cerezo, va para diputado y enquistarse allí.


Scooby Doo dijo... ¿woof woof woof, woof woof?
Es un verso de la canción Who let da dogs out, de Baha Man.


Otto Perez Molina dijo... ¿Por qué Colomsito no quiere hablar conmigo, estará enojadito?
Y para qué queres hablar con él? Hablando no se llega a nada, la mejor crítica se hace con las acciones.


David Garcia Echavarria dijo... ¿Qué es mejor una Mac o una Pc?
Mac. Diseño, usabilidad, comunicación entre programas. Además son lindas y eso siempre es mejor, todo entra por los ojos. Como las mujeres.