viernes, 30 de enero de 2009

ROCK, SURF, LITERATURA: NOCHE EN EL BAD ATTITUDE

Mañana sábado a las ocho de la noche es la inauguración del café literario en el Bad Attitude (4a. calle 5-10, zona 1), un esfuerzo de Kooltura Urbana, asociación creada por Pablo Gaitán. Algo respetable apostarle a las letras, y máxime cuando se es un chavo haciéndolo. Y eso tiene futuro, la nueva literatura. Si no miren a mi amigo Arnoldo Gálvez, de 26 años, salir con el Premio Monteforte de Novela.

No crean ustedes que el mítico bar de las calaveras se convertirá en librería o cafecito de poetas leyendo versos, nel. Simplemente prestará las instalaciones para realizar talleres y conversatorios con interesados en el tema. Ya pueden dejar de hiperventilarse rockeros. (Recuerdo una noche que fuimos con Payeras a hablar sobre Bukowski en ese escenario... fue bizarro, ya que nos insultaban mujeres borrachas y nosotros insultábamos de regreso. Chinaski estuvo presente esa noche).

Habrá concierto de la megabanda de rock jazzero Dr. Tripass, donde el bueno de Alejandro Rendón ha encontrado un nirvana musical, a pesar de parecer oso polar en dos patas de lo grande que es. Alternarán con la felicidad y sicodelia surfística de Los Mojarras, banda pulp que se ha ido haciendo querer con sus rápidos riffs y máscaras de luchadores. Yo al menos, no sé quienes son. Tienen un gogo boy gordo que siempre baila borracho entre ellos, vestido de hawaiiano. Mi consejo es que deberían de sacar un disco de covers de melodías de marimba en surf rock, qué es lo mejor que les sale.

En medio de todo, conversatorio con Héctor Gaitán, el autor de la serie "La calle donde tu vives", que con su humor muy citadino, logra textos memorables. Acabo de leer el libro que escribió sobre la vida de Velorio. Decente. Asimismo, el autor del soundtrack literario de nuestro tiempo, Javier Payeras. A ver, leerlo es una mezcla entre escuchar a Ian Curtis, Bob Dylan y Aniceto Molina.

También Gabriel Wolke, poeta que recién tiene un libro al mercado junto a Libros Mínimos y Santa Muerte Cartonera. Tengo entendido que el chico fue un éxito en el Festival de Xela, principalmente en el género femenino. Y de paso, yo, que siempre estaré hablando mis muladas. Buen rock, charla y cerveza. Así lo hubieran querido los antiguos griegos.

miércoles, 28 de enero de 2009

GUATEMALTECO MATA A SU FAMILIA Y SE SUICIDA EN CALIFORNIA

Chateando con mi amiga Carmen Albizúres me contó sobre el caso de este chapín que luego de perder su trabajo, tomó la decisión junto a su esposa de matarse todos.

Ambos, Ervin Antonio Lupoe y Ana, su esposa, trabajaban en ciencias de la salud y al verse desempleados tomaron la decisión de quitarse la vida a ellos y a sus hijos.

Las noticias las encuentran abajo. Esto me da para pensar en la crisis económica que abarca al mundo occidental. De la facilidad crediticia existente, la poca responsabilidad de uso de él.

Estados Unidos fue el primero en sentir los embates de los excesos corporativa y ese golpe aun no se siente del todo en nuestras latitudes.

Pero casos como este, se sabe que la ola avanza inoxorablemente y hay que estar preparado en todo sentido.

Odio el amarillismo y me disculparán este post, pero tenía que ponerlo. Una familia que sale huyendo de la inseguridad de aquel entonces, muere de una forma propia de nuestro país, pero en empaque norteamericano.

Los niños. Pienso en los hijos, una pareja de gemelitos, otra de gemelitas y una nena de ocho años. Como dice Eurípides en Medea, "¡Oh niños, cómo han muerto por la locura de su padre!".

La carta que deja es impresionante. Me impactó leerla y explica las razones y forma en que trataron de subsanar las deudas y al no encontrar ni trabajo, ni salida, optan por la muerte.

NOTA EN ESPAÑOL DE AOL LATINO

CARTA SUICIDA EN INGLES

martes, 27 de enero de 2009

ÍNDICE DEL DESEMPLEO: Sucumbiendo al desespere



Luego de leer la Crónica del Desempleado de mi amigo Allan Martínez, me quedó una reflexión entre ceja y ceja. ¿Qué sucede cuando la desesperación ataca y la tripa se pega a la columna vertebral? ¿Quien se dedica a esos empleos engorrosos y tristes que casi nadie toma?

Ante esto, cualquier cosa es buena. No importa que no haya empleo, se inventa uno. Donde hay una necesidad hay una oportunidad y ni modo, no vamos a dejar de comer ¿verdad? Porque ya muerto para qué quiere uno la vida, diría mi amigo Xibalbá (Jorge Arturo Rojas).

En el messenger con Allan nos dedicamos a eso, a espulgar el abanico de posibilidades para descubrir qué es lo más patético que tocaría hacer para ganarse los alimentos. Y salió el siguiente listado, lleno de escatología y políticamente incorrecto.

Ladrón decente
Es decir, aquel que a lo Robin Hood toma partido de los pobres y roba todo lo que puede con la diferencia que los pobres son su familia y el bosque de Sherwood, el Hiper Paiz. El ladronismo es una filosofía que se basa en que no se roba, se recupera. Y hay que hacerlo en complicidad para fines del éxito. Vienen a mi mente la comedia Il Mostro, con Roberto Benigni, donde estratégicamente roba sus enseres para vivir decentemente, el clip de arriba ilustra mejor este oficio que puede llegar a ser un arte.

Sparring de boxeador guatemalteco
Después de Motta, el ganador de la medalla de Bronce en las olimpiadas de Los Ángeles 1984 en mini mosca boxeo, la historia de los vergazos como deporte, no ha dado mayor logro en competencias internacionales. Y lo digo con todo respeto. En una oportunidad entrené boxeo y como era el nuevo, me pusieron de sparring de un salsa chaparro. Yo venía de Kempo y Jet Kune Do. Lo hice mierda - pensé -. Sucede que el media vida que me tocó era una máquina de box. Y realmente me pijasió todo. Todo. Así que luego de dos semanas de estar recibiendo atol de parte de ese hijueputía, mandé a la chingada mi breve pero intenso paso por el cuadrilátero, pensando en lo triste que ha de ser decirle a tu mujer, bueno mi amor ya vengo, voy al trabajo. Y sos el sparring de un boxeador guatemalteco que nunca va a lograr nada sino destruir tus facciones y autoestima. Recibir penca de un perdedor, la facultad de Humanidades nunca te preparó para eso.

Hueco esquinero
Bueno, al final de cuentas no sos tan feo. Y te invitan a una fiesta donde conocés a un promotor de eventos que te ofrece un trabajo posiblemente no tan decoroso pero lleno de glamour: stripper. Y sí, te imaginás al viejal detrás tuyo. Llega el día de la fiesta y te das cuenta que el lugar está repleto de culos, pero culos de hombres. Ponés cara de cuando el Zorro descubrió que habían pistolas y no espadas, carros y no caballos. Y lo peor, estás disfrazado del Zorro. Años después recordarás esa noche como la mejor de tu vida, ya que estarás degradado a una esquina ofreciéndole felaciones a los autos polarizados que pasan, mientras tu esperanza es que la almohada de la pensión, esta vez, no huela tan feo.

Cuidacarros
Son las ocho de la noche y estás saliendo de 34ava entrevista de trabajo de ese día. Te aflojás la corbata y somatás el currículo con la copia del tìtulo de licenciado, la maestría y doctorado en ciernes. La cara desencajada de tanto sonreir, sentado en la banqueta cuando aparece un auto y se baja un tipo que te tira un billete de Q20 y masculla un "bien cuidado". Cuelgas el saco en una rama de árbol, la camisa arremangada y a rechiflar a cada uno que se estacione. En total, en cinco horas, solamente te amenazaron de muerte 17 veces, apenas rompieron 35 cristales y se robaron un BMW. Ganaste Q640. !Trágate eso universidad! Si el estudio da frutos, que estudien los árboles.

Policía
Sin comentarios.

Modelo de manos de revista gay
Ok. Como buen escritor acostumbrado a no tener que hacer ejercicio físico ni trabajo manual, las manos se mantienen tersas y prístinas. Y justo el clasificado "Se buscan manos de hombre bien cuidadas para modelaje". El trabajo, es sencillo. Ponerlas así frente a la cámara y dejarlas quietas mientras un moreno coloca sus 27" de carne cilíndrica entre tus cuidadas manos y flash, flash, flash. A ver - dice el director de arte de la toma - muévalas de arriba a abajo, exacto. Dos horas después se camina a la casa con un fajo de billetes y la mirada perdida pensando en que nunca más serás el mismo, sientiendo aun la tibieza de la venuda en tus palmas. El fin de la masturbación para un heterosexual.

lunes, 26 de enero de 2009

FOTO DE NOCHE DEL PALACIO NACIONAL DE GUATEMALA

En mi antiguo departamento pasé momentos de felicidad entrañables. Y lo supe cuando empecé a treparme a la terraza del edificio a ver mi centro. El Centro Histórico.

Es el corazón de la urbe porque late. Durante el día la sangre somos los que le transitamos. Y no me gusta tanto.

Pero de noche la historia es otra y es más noble. Mejor. Es silente a pesar de eventuales gritos y del crimen y de la poesía.

Por eso me subía a la terraza a verlo. Un día lo hice con cámara y me dediqué a tomarle fotos de noche a los techos de la zona 1.

Esta es una que les regalo, así se miraba el Palacio Nacional de la Cultura desde mi antiguo departamento (para verla más grande hagan click sobre ella).

Ahora vivo a unas cuadras de allí pero no me atrevo a la terraza aun. Ya regresará mi nahual, que estoy seguro es Batman, y volveré a tomar fotos.

Fue tomada aproximadamente a media noche cuando no hacía otra cosa que sentarme bajo el resplandor naranja de esta ciudad y ver e imaginarme cosas.

No tengo nada más que escribirles. Los dejo con la imagen.

martes, 20 de enero de 2009

REALISMO SUCIO Y SEXO MÁGICO

Es el nombre de esta taberna literaria que propone el Centro Cultural de España y donde estaremos de "hosts", Luis Fernando Alejos, Pablo Bromo y mi persona. Hablaremos sobre esta corriente literaria y la enfocaremos a la parte sexual de sus grandes exponentes.

Asimismo, comentaremos largo y tendido sobre el libro Siete Minutos en el Cielo, el más reciente poemario de este escritor amigo (Alejos) y que a mi criterio, se inscribe por derecho y tema, en el tópico del coloquio a llevarse a cabo a partir de las 19 horas. Para los que no lo sepan, el CCE está ubicado en 4 grados norte.

Luego de desmenuzar el tema y mencionar unas dos mil novecientas catorce veces la palabra pene y vagina, y sus sinónimos, emigraremos a la zona 1. Allí en el archireconocido bar restaurante Las Cien Puertas, habrá un recital de poesía de algunos escritores nacionales y dos extranjeros.

Estos son Héctor Hernández Montesinos y Yaxkin Melchin, de Chile y México respectivamente. Ellos vienen en gira por Latinoamérica presentando su sello editorial Santa Muerte Cartonera. Para ver detalles y el listado completo de los que van a leer, hagan click en la imagen de abajo.

Así que si quieren un miércoles dedicado a las letras
pues nos vemos las jetas.
Esta rima es a propósito para que miren que soy poeta
y no me digan cosas feas.

lunes, 19 de enero de 2009

CENA Y DOMINGO

Eso de la soledad se me da bien. Cuesta acostumbrarse a esa vida. No es simplemente decir me hago un solitario y asunto hecho. Lleva tiempo y dinero. Antes andaba de arriba a abajo lleno de amistades, revoloteando de arriba a abajo en esta ciudad. Eso cambió cuando cambió mi trabajo.

Por ejemplo, llevo varios domingos qen fila que ceno en el Pecos Bill de la zona 4. No hay nadie después de las diez de la noche. Leo tres periódicos y miro el resumen del tenis mundial. Hojeo alguna revista comprada horas antes. Regularmente de ciencia y exploraciones.

Como una sopa y algún entremés. Dedos de mozarella. Y una naranjada con soda. Los meseros me miran sentado remando la escudilla de crema de espárragos y comiendo queso frito. Leo a de la Torre y a Ayau. Mario Vargas Llosa. El cuento de Patricia Cortéz en el Siglo. Un excelente reportaje sobre el oro en la National Geographic.

Antes la soledad era un ejercicio del diálogo. Era sentarse en una librería con libros raros y esperar que alguien cayera a saludarte y desmenuzar el primer tema que en dos cabezas apareciera. Tu carta de presentación era el libro que abrías como cola de pavo real frente a la mesa, o que diligentemente colgabas de un costado, tapas arriba, para mostrar lo inteligente que se es.

El restaurante me gusta y me siento siempre de espaldas a la puerta. Al principio da paranoia pero luego, confort. No creo que nadie me quiera matar. Igual no importa. Se está sentado contra uno solo. El miedo es a uno mismo. No a la delincuencia porque eso nos alcanza a todos tarde o temprano. Acompañado o no.

Somos seres de la extinción. El viernes pasado se quebró un eje de un torno. Una máquina para hacer piezas de metal brillantes. Un tornero está componiéndolo, expandiendo su uso, incrustándole más horas de vida.

Creo que por pensamientos así Fernando Pessoa escribió Tabaquería. Me gustaría que Borges escribiera un cuento a mi honor llamado Juan Pablo Dardón, autor de Tabaquería. Así como lo hizo con Pierre Menard, autor del Quijote.

Admiro a Juan Carlos Onetti porque fue un solitario desde su casa. Yo no puedo serlo. Mi casa es cama y televisión. También lectura. Un apartamento que me da pereza arreglar. Acaso porque vivo en un hotel y no termino de sentirme un intruso de paso.

En Madrid viví en un hotel, el mismo donde lo hizo Ernest Hemingway. Llené mi cuarto de libros y me metía en una tina a tomar vino y hojearlos. Qué tiempos. Me gustaría eso, un baño en tina con vino.

Es medianoche cuando me decido ir a mi casa. Pido la cuenta y cuando pago descubro que desde hace rato, el cajero, los dos meseros y los dos cocineros me observan detrás de la barra. Me sonríen todos y amablemente me despiden. Hago lo mismo.

Es morboso hacer inherencias sobre un tipo que llega solitario a leer y a comer a un restaurante vacío. Es como ver La Academia o American Idol pero nunca nadie va a ganar nada. El premio y el fracaso somos nosotros.

viernes, 16 de enero de 2009

ZAPPOLOGÍA Y NUEVO DISEÑO DE FE DE RATA

Como para mí la Navidad empieza el 31 de octubre y termina el 15 de enero, el día de Nuestro Señor de Esquipulas, estreno hoy viernes el nuevo header realizado muy amablemente por el señor Héctor Erick Agustín del Corazón de Jesús y también de León Letona. El Zappo, para quien no lo conozca de civil.

Cuando lo conocí me cayó mal el cabrón porque gritaba mucho. Luego nos fuimos por chelas y descubrimos que teníamos mucho en común: nos gustaba chingar que era gusto. Bromeabamos en el trabajo (Siglo XXI), en la calle, en los bares, frente a hombres, mujeres, etcétera.

Lo encontré un talentoso diseñador que hizo las delicias de chicos y grandes en Monitor, luego con sus propios proyectos de diseño como Anfibia y en otros que realizamos juntitos.

Existen gustos refinados para la música. El Zappo no es uno de ellos. Por eso tiene también sus toques ambulantes de la Mucorockola, un listado de éxitos que hacen suspirar polvo a Rigo Tobar en su tumba y pone a bailar a cualquier estirada.

Disfruten estas semanas la reinvención que hizo de este familiar, exquisito, delicado y correcto blog. Salud!

miércoles, 14 de enero de 2009

TRAMPAS DE UNA VIDA SOSA

Música
Me gusta la palabra kitsch y todo lo que encierra. Realmente me gusta José José y no por moda. Escucho FM Globo. Oigo obsesivamente baladas hasta gastarlas. Que sus puntas se hagan romas. Nacha Pop está muriendo en mis oídos, un grupo español que encontró su infierno en mi computadora porque nunca muere del todo, lo revivo cada noche de una u otra manera. Hasta que encuentre con quien ensañarme de nuevo. Creo que le toca a Ana Gabriel. Sí, la que canta rancheras y es lesbiana. Pregúntenle a Chabela Vargas o a Roberto Carlos cómo salieron de mis manos.

Literatura
El asunto de los libros y la literatura me tiene sin cuidado. Hace algunos años me importaba mucho. Es decir, quería que la gente supiera que me importaba bastante ser escritor y que coleccionaba libros. Carajo, compré tantos en esos años que desde hace dos no he adquirido ni uno más. Sigo leyendo mis saldos atrasados. Escribiendo aquí en el blog que se ha convertido en mi nuevo cuaderno de notas. Hace poco me tocó escribir a mano y descubrí que tengo la letra más torcida que ninguno. Un reflejo de mi interior.

Sexo
Es fácil enamorarse cuando se es enamoradizo. También lo es, cuando se es un hijo de puta. Estoy preparándome para una charla que tendremos Pablo Bromo, Luis Alejos y yo, llamada Realismo Sucio y Sexo Mágico, en el Centro Cultural de España este 21 de enero a las siete de la noche. Una excusa para hablar del libro Siete Minutos en el Cielo, de Alejos. Ve pues, el amor, la excusa para cojer en tranquilidad. San Henry Miller.

Trabajo
Escribo constantemente cuando trabajo. El cambio de atmósfera me sanó la imaginación. No ando como reportero apuntando todo, sino en la cabeza lo guardo para luego pasarlo al papel virtual de una historia tan ambiciosa que parece la vida de un diputado. Mi trabajo, concluyo, es observar mucho. Teclear con los ojos, ver con los dedos.

Ternura
Una patria casi exclusiva de los niños. La inocencia va de la mano de la ternura. De igual forma, la crueldad. Ambos estados son puros y cuando se manifiestan sólo pueden ser, por su escencia, la pureza de la condición humana. Me gusta ser una persona tierna y violenta a la vez. Tiernamente violento o violentamente tierno. Sí. Combina tan bien como ginebra y vodka.

Lectura
Leo rabiosamente cosas que no sé para qué sirven, por ejemplo, ahora sé que el genio detrás de la publicidad de Mcdonalds es J.D. Steelritter, que Lindon Jonhson tuvo un asiste maricón y que los bordes cortantes de una herramienta para fresadora se llaman labios. Hay tanto para elaborar en esto, unos labios que cortan... y otro resto de lugares comunes a partir de ello. Soy como la Wikipedia, un caudal de información inútil.

jueves, 8 de enero de 2009

ISRAEL, LOS MAYAS Y LA FRANJA DE GAZA: UNA FÁBULA MODERNA

Sucede que luego de medio milenio de ser desarraigado, el pueblo Maya logra por medio de una resolución de las Naciones Unidas, ser reinstalados en sus antiguas tierras, no todas, claro, sino una porción para que ellos puedan vivir tranquilos, quemar sus poms, alabar a sus dioses y prácticamente ser felices.

Esto luego de entender que estuvieron al borde del exterminio de la mano de la España de Isabel la Católica, serias incursiones de los vecinos aztecas, luchas intestinas, tierras arrasadas, masacres en la selva y nacimientos de conciencia. "Enough is enough" y el secretario general de la ONU firma el documento con beneplácito del mundo porque ellos también merecen dignidad y han sufrido mucho, que lo han hecho.

Luego de un estudio por la región Mesoamericana, deciden por fin, regresar a un bastión de su cultura y poderío precolonial: la antigua y gloriosa ciudad de Kaminal Juyú. Porque irse a vivir a Tikal, pues como que no, por el asunto de los drenajes, no hay Hiper Paiz cerca, y "no vamos a destruir ese parque patrimonio de la Humanidad, ¿verdad?". Aplausos de la Unesco.

Así que empieza una campaña de concientización con los ya modernos moradores, una bola de incivilizados ladinos. Y está bien, que se lo merecen, se lo merecen, pobrecito el pueblo Maya, pero mi huevo si me sacan de la casa que tanto me costó construir y yo la saqué con bonos del estado para el terremoto de 1976, todos hemos crecido aquí y la casa es de mis hijos.

"Si señor", dice la ONU, "pero entienda que antes que usted estaban ellos, ellos son los dignos descendientes y moradores de estas históricas tierras, donde usted y el resto de vecinos de la zona 7 tiene su casa, ellos hacían astronomía, pintaban murales y cultivaban en terrazas. El aporte de este sufrido pueblo a la historia de la humanidad es tan valioso como el que usted hace, bueno, usted y su ferretería que tiene en la esquina. Por favor entienda".

Pero sucede que ese vecino, y el resto de la colonia, y la zona 7, mandan a la chingada a los personeros de la ONU. Pero como a golpe dado no hay quite, zaz y parten en dos la zona 7. Una ladina y la otra maya. A la cual no le costó mucho reinstalarse porque poco a poco y a través de los años, habían ido comprando propiedades y tiendas para suplir a los actuales propietarios.

Santo Cristo de los Escapularios Esquipultecos! Herejía! Expropiación! Levantan su voz los desplazados ladinos al ver cómo los mayas invaden sus casas y las tiran por los suelos, horror, por los suelos! Para eregir las suyas propias, porque ejemplo de dignidad, no vivirán en una casa que no les costó a ellos, si no ellos mismo construirán sus propias colonias con sus casitas que tienen la forma del Gran Jaguar, pero en chiquito.

Los ladinos lloran sangre. Y con justa razón. ¿Qué culpa tienen ellos de pagar los platos rotos de una decisición de una organización que les pasó por encima para retribuir a un pueblo que vivió allí mismo donde ahora juegan sus niños?

Guatemela es un país complejo. Y vengativo. De esta manera, cuentan los historiadores de esa época, se inicia la Novena Cruzada para recuperar lo que por derecho divino les pertenece a los ladinos. Cuidado, cuidado. Estos mayas luego de tanto tiempo recibiendo penca, ya no se dejan... queeeeeeeee, já! Aparte de eso tienen en sus filas a varios Kaibiles que en seis días desmostolan a vergazos a los orgullosos ladinos de la 7, de la zona 11, zona 14, 15, 21.

El mundo mira asombrado que ese pequeño tiene los huevos bien puestos. Y los ladinos, cachimbeados física y emocionalmente, le guardan un resentimiento bárbaro a los mayas que son aplaudidos por México, Perú, Bolivia por reinvindicarse como pueblo indígena.

Río revuelto, ganancia de pescadores, los mayas perdieron algunas cuadras de su territorio y ganaron otras. Muchas otras. Ladinos desplazados de aquí y allá, lamentos por doquier y una férrea política de estado contra cualquier atentado hicieron de los mayas los más odiados y admirados alrededor del orbe.

¿Quién en su sano juicio se queda tranquilo cuando le destruyen su casa, le matan a sus hijos, padres, chuchos, gatos y hasta loros? ¿Se quedaría usted pasmado frente a tal injusticia? Nadie. Los ladinos introducen entonces las maras.

Las maras no son otra cosa que organismos de choque para desestabilizar el joven estado Maya, esto por medio de acciones terroristas. Extorsiones, asesinatos selectivos, masivos, inmolaciones. Se caracterizan por ser radicales y no tener respeto por la vida humana sino, todo lo contrario.

Y empieza la chingadera de parte de los mareros. Zaz! se quiebran a 20 pilotos en una semana. Ponch! Le meten dinamita a un templo maya. Smack! Tiran morteros a los cada vez menos tolerantes habitantes de Kaminal Juyú. Pum! Granada por acá. Bum! Granada por allá. Y así todo el tiempo, todos los días.

Tarde o temprano los mayas, con su ancestral sabiduría concluyen que a la verga los pastores, la pascua ya pasó, y zequetén! Coman mierda pinches mareros y los salen persiguendo con machetes, lazos y chicotes para darles 75 cucharadas de justicia maya, así como sale en los medios impresos cuando los azotan frente a todos.

Naturaleza humana, cuando algunos pelean por algo que es un sentir popular, se empatiza con ellos. No es el caso de la selección nacional de futbol, claro. Así que cuando los mareros le volaban penca y tenían breves victorias, eran aclamados por los ladinos expatriados.

Se firmaron varias treguas. Siempre rotas. Se intervino internacionalmente, y ha sido por gusto. Más de alguno le jode la vida al otro. Y desde entonces son tachados como perros unos, y mareros los otros. Cliché, seguramente. Pero en el ínterin muchas intentonas de sacar a los mayas de la zona, terminaron con más y más invasiones de estos y pérdida de territorio ladino.

Por eso pregunto, no tienen tanto derecho ambos de vivir en paz. ¿Qué es más condenable, expatriar o matar civiles? Ayer escuchaba en un programa de radio que se les llamaba cobardes a los terroristas.

Es una lectura superficial llamar cobardes a unos e hijos de puta a los judíos. Ambos tienen derecho a la autodeterminación como pueblos. ¿Quién prevalece sobre quién, luego de tanto daño inflinjido por ambas partes?

Se les llama cobardes por esconderse entre civiles. Gran puta, están peleando en un teatro de operaciones urbano, no hay otra más que echar penca desde allí. Y los israelitas tampoco se van a quedar de brazos cruzados recibiendo la cohetiza que se les viene encima, responden y se llevan civiles entre las patas.

Hasta este momento van cerca de 750 muertos en un conflicto ridículo, donde dos niños hacen concurso quién pega más fuerte al otro. En este caso, ambos terminan llorando. Pregunto, ¿quién tiene más culpa en esto?

lunes, 5 de enero de 2009

TRÁNSITO DE UNA NOCHE Y QUASAR

Había estado trabajando por 15 horas consecutivas montando un proyecto de molino de harina cuando me estacioné frente al Bad Attitude a saludar a Farnes quien platicaba con Kimba, un fabuloso baterista.

Había subido por la cuarta calle de la zona uno, enfilando a mi apartamento y forzozamente tenía que pasar por el bar que antes de cambiarme de casa, estaba a la vuelta de mi antigua morada.

Venía de dejar a Mario, un tornero que poco a poco se ha convertido en el líder indiscutible del departamento de proyectos de la empresa, superando por mucho a los dos Oscar, el otro tornero y el jefe de soldadores.

Eran las diez y minutos de la noche del primer sábado del 2009 y la cuadra estaba llena de autos que celebraban las postrimeras borracheras de fin de año, el ambiente rebozaba una extendida alegría perceptible desde la cabina de mi pick up.

Ese día nos quebramos la cabeza intentando arreglar un tornillo transportador de pasta residual hacia un molino de martillos que hacía que el suelo vibrara como si todo el cuarto se transportara en terracería.

Algo rechinaba y rozaba dentro del tubo color verde menta opaco que a cada revolución del motor hacía que la cabeza me estallara de la frustración al no poder terminar ese proyecto con cuatro días de atraso.

Afortunadamente la culpa no era nuestra si no de las múltiples modificaciones que a última hora y sobre la marcha se le fueron haciendo al sistema de parte de nuestro cliente.

La infortuna era tener que trabajar extras para poder terminarlo a tiempo y que el ingeniero, un jovencito con apenas un año de experiencia en el ramo, pudiera irse tranquilo de vacaciones un mes.

Nosotros, de vuelta el lunes y a seguir la rutina de vivir inmersos en una nube de partículas de metal que tarde o temprano algo me repercutirá en algun exámen de rayos x en los pulmones.

Siempre de algo se tiene que morir uno y ya acepté que mi espiral descendente tendrá su alfa en una sordera causada por los estridentes ruidos de un taller de mantenimiento industrial.

Y así, todo el día. Cuando Farnés me dijo con su siempre queja que pasara al bar a comprarle una cerveza y así mitigar mi sudorosa y cansada cara, le agradecí y le dije que no gracias. Encajé primera y arranqué.

En la esquina un prostituto se me quedó viendo con lascivia esperando que aminorara la marcha y que le contratara por un servicio sexual. Llegué a mi apartamento y me cené la quesoburguesa antes de hacerme un ovillo con la televisión encendida.

Los quasares son grandes estrellas que no se definieron entre ser supernovas o agujeros negros y giran y giran velozmente escupiendo chorros de energía que encandilan a Dios, o algo por el estilo. Luego dormí pro fun da men te . . .

sábado, 3 de enero de 2009

¿CÓMO ME TOCA MORIR?: BALADA DE LA MUERTE MODERNA

Todos a la tumba
Pienso en la muerte constantemente. De cómo me voy a morir o de cómo van a dejar este mundo mis seres queridos, familiares y amigos. Es inevitable. A muchos de ustedes les he imaginado como cadáveres, contritos, sonrientes, agónicos, destrozados, con tiros, ahorcados, en partes por la ciudad, politraumatizados, sobredosis, calvos de cáncer, delgados de sida, inflamados de alcohol.
Claro que yo me sumo antes y muchas veces las situaciones incluyen a varios. Por ejemplo, un atentado en una conferencia sobre literatura contemporánea mientras el grupo de amigos estamos en el escenario hablando de, quien más, nosotros. Un accidente con mis papás y mi hermana de educación especial. ¿Qué pasaría si sólo ella quedara con vida? Y justo cuando reencuentro al amor de mi vida se me muere, ¿o la mato?
Todo esto me persigue desde niño cuando me imaginaba despertando en la casa en silencio y mi familia apuñalada por un psicótico que me perdonó la vida para ver cómo crecía sin nada. Bueno, el patojo este Chew parece que hizo realidad mi sueño, lo cual me pone a pensar en dos cosas: uno, que posiblemente sea yo un adivino auguriador como Leon-O de los Thundercats (pero sin espada), y dos, que no volveré a burlarme de los emos porque de tanto que dicen que se matan ellos, prefieren experimentar con sus familiares.
(Espero entiendan el sarcasmo hacia una sociedad que condena a primeras y de los medios de comunicación irresponsables que rebozan veneno amarillista de sus colmillos al ver una jugosa nota, asimismo, de un irresponsable y haragán sistema judicial. Qué María Magdalena, la santa de las teiboleras, nos proteja).

Negocio y lucro
La muerte es un gran negocio. Fortunas se forjan con ella. A la larga, creo, conviene que la gente se mate. Conviene, claro, para los que nos quedamos. Si la gente no se muriera por cualquier razón, natural o inducida, ¿se imaginan la sobrepoblación que tendríamos? Es decir, tarde o temprano todos se tienen que morir, pero cuando esto nos sucede cerca, pedimos lo contrario. Pero, si con los que estamos, ya el calentamiento global no natural crece bastante, con el resto que estuvieran vivos tendríamos el agua al cuello.
Determinista, lo sé. Pero ser escritor no es ser Cristo. Los Hitler, los Stalin, los Rios Montt, los Mao, los Bin Laden, los Bush han sido necesarios para que nosotros estemos aquí y tengamos a quien odiar, porque el mundo no es el paraíso que propone La Atalaya, donde el león hace la siesta con el cordero. Sorry Aldem Adams.
También lo sé. Este texto es resultado de un bombardeo constante de violencia social. Ya nada nos sorprende, hacemos burla de ello. Si aparece una mujer como rompecabezas, hay burla, si hacen carnitas a un marero en el preventivo de la zona 18, pues que se lo merece (y claro que sí), si juegan futbol con su cabeza, que turbio. Si los narcos se matan a caballo en Huehue o con bastones chinos en Zacapa, que alucinado.

Es normal
Bendita la maquinaria moderna para matar que nos ahorra el sufrimiento. O al menos lo hace rápido. No sé, esto de la muerte me obsesiona. Es tan fácil morirse que no se sabe quien regresará vivo a su casa al final de la tarde.
Por donde trabajo matan choferes al menos una vez a la semana. A uno de mis soldadores lo metieron a un carro, le apuntaron y le robaron sus cosas. Sus pocas cosas. Le pusieron la pistola a la cabeza y le dijeron que recién habían matado a alguien y que si quería ser el segundo.
Este chico tiene 18 años y es normal para él que sucedan esas cosas. La puta madre. Me asusta este mundo y no Guatemala, porque esta violencia es generalizada. El real socialismo decía que el arte humaniza y es vehículo para el progreso. No lo sé. Pero de algo estoy seguro y es que no es herramienta de cambio, ni sujeto de denuncia. El artista plasma su realidad. Otros analizan y hacen lo que quieren con sus interpretaciones. Es como la Biblia.

Microrreyes de celuloide
Hablaba con un gran amigo antes de fin de año que nos estamos convirtiendo en una especie de feudos modernos, donde cada colonia se arma y cierra sus fronteras a extraños. Entrar a una colonia privada es tan fácil como cambiar de país, tiene sus propias leyes y normas. Su propio ejército.
Yo saqué un curso de defensa personal donde prácticamente puedo trabajar de guardaespaldas. La chingada, entre más aprende uno más sabe que más expuesto se está y lo vulnerable del ser humano. De cómo anda gente por allí con la capacidad de jalar el gatillo y matar al objetivo y luego a un par de civiles para no dejar testigos.
Nostradamus predijo el futuro, pero nunca dijo que el verdadero oráculo estaría en una industria, que luego de la armamentista, es la que más lucra con la muerte: Hollywood. Cada vez nos convertimos en una gran película gore de acción, ciencia ficción, drama y comedia. Verla da miedo. Sólo pido que tengamos un buen director.

Flat line
Hace un tiempo, para un trabajo investigativo, tuve que ver los videos que aparecen en youtube sobre ejecuciones. Oh Dios mío. Qué cosa más espantosa. Desde fusilamientos en Pakistán, mujeres apedreadas en Irán, colgados en Estados Unidos, tiros en la nuca en China, degollamientos en los Balcanes.
Ya nunca fui el mismo. Los ojos de los que están muriendo se hacen grandes y se quedan estáticos. Sólo de recordarlo me pongo lívido.
Una vez soñe que moría tiroteado. Otra que un cura del colegio donde estudié, ya muerto por cierto, me perseguía para clavarme un cuchillo. Y lo hacía. Quiero morir de cualquier cosa pero que sea rápido. No le temo a la muerte, sí al dolor.
Morir en tiempos bárbaros habrá sido realmente feo. Digo, en una batalla de Alejandro Magno, o pecador en la Inquisición. Imagínense, de un tajo te cortan una mano y de otro te parten por el vientre casi a la mitad, caes al suelo junto a tus tripas calientes y que mal, justo te cortaron sin tocar venas o arterias importantes, así que paciencia o a pedir que te maten.
O acusado de brujería. O inteligente. Y primero te puyan todo el cuerpo los putos curas, te llenan la panza de agua y luego con una tabla te la somatan como sapo, te meten dentro de un buey de bronce que calientan y la piel se pega como chicharrón a las paredes internas del objeto ese y ni modo, a tres puyas no hay toro valiente, y me pela la verga, yo lo hice, nunca quise escribir eso, ya estuvo, me retracto, no vuelo porque me quemaron las alas y quiero la hoguera que es un carrousel comparado con esto.
Ahora en la Franja de Gaza la gente se muere en explosiones, ¿será doloroso? Dicen que en Hiroshima y Nagasaki la gente solamente miró un resplandor y la luz nunca terminó de brillar. Ciencia y poesía, mis amigos. Ciencia y poesía.