viernes, 29 de agosto de 2008

JOSÉ JOSÉ VINO A CENAR

Estoy encerrado en un apartamento gigantesto chupando carne de los huesos. Un viernes de agosto, el último de este mes. Mi computadora ya se deprimió de tanto José José en repeat all randomly.

A ese señor no le quedaba otra. Hay que entender sus razones, cualquiera muta en maldito de cantar tanta mierda. De hacerse tanto daño, de hacer temblar la voz como los ojos.

En la televisión millones de asesinos desfilan y yo ceno con este tipo sentado al otro lado de la mesa. Nos sumamos a las hordas.

La diferencia es sustancial, el hombre este se mató a sí mismo y ahora me enseña con largos labios a cantar igual que él.

El eco me hace sonar bien, ojalá mis amigos me escucharan ahora, no en el karaoke cuando canto mal y estoy borracho y alegre. Todos cantamos mejor cuando estamos tristes, sobriamente solos, escondidos bajo una casa con José Gregor Samsa.

Mi casa no tiene cortinas y la noche ilumina tanto como el día. Puedo ver a mi cantante favorito pidiéndome permiso para irse de bar en bar. "Es que hay otros que me necesitan", me dice. Y lo dejo salir.

Sucede que a pesar de todo no soy tan egoísta.


(Imagen con temporizador desde una librera. Leyendo sobre el cantante y viéndolo en fotos, las fotos ayudan a no volverse loco de una vez por todas. Completamente cansado, los ojos me delatan, pueden ver la fotografía en grande haciendo click en ella).

jueves, 28 de agosto de 2008

LAS COSAS QUE SE HACEN ANTES DE MORIR


Mirar un punto fijo hasta que la Biblia pase completa frente a los ojos.
Escuchar una canción todo el día todos los días hasta que el autor se muera.
Ver con odio a los indigentes porque son parias, odiosos parias que hacen lo que quieren.
Tomar un bebé y lanzarlo por los aires y tomarlo de regreso y lanzarlo.
Nada cuesta caminar desde Morazán a la plaza Berlín, toma años. Yo nunca he terminado.
Los lugares comunes:
Amar con fuerza
Vivir cada día como si fuera el último
Querer a tus hijos
Odiar la injusticia
Plantar un árbol
Recordar
Superarte
La sensibilidad
La salud del cuerpo y de la mente
Todo es estúpido.
La vida es un cagadal constante y heme aquí.
Rodearte de amigos brillantes.
Cometer un asesinato. Nadie está completo sin sangre sobre los hombros.
Manejar las carreteras. También toma años.
Romper corazones como toro en vidrería.
Romperlos con ganas.
Destruir la belleza.
Ser amigo de Tyler Durden.
Pelear duro, con saña disfrutar cuando se quiebran los huesos de tu mano y los pómulos del otro.
Caminar con un cuchillo escondido en el pantalón por si las dudas.
Por si las dudas cerrar los ojos.
Por si te encuentro verte fijo hasta que la película cristiana de mi vida me pase completa.
Escribir libros es una tontería.
Los niños del futuro nos condenarán tanto.
Amanecer con resaca y no hacer nada. Nunca hacer nada.
Bailar hasta que el amor acabe.
Plagiar canciones de José José, el alcohólico.
Tomar de la mano a una mujer y correr con ella rebasando los autos que van en la vía y nunca terminan de llegar porque siguen a parejas que se toman de la mano y van por caminos aleatorios sin saber hacia dónde, porque si paran, si paran, es probable que se miren a los ojos y las lecciones de Jesús los invadan y tanta lágrima no se soporta.
Cojerse a los religiosos es un deber.
Perjurar.
Mentir.
Ser un hijo de puta completo porque la sociedad necesita a quien odiar.
Hacer algo por este mundo:
Ser político
Ir a la iglesia
Trabajar en la empresa privada
Vivir con valores
Ser un izquierdista y luego reirse de ellos. No hay mejores payasos.
Marcel Marceu era de izquierdas y me divertía porque no hablaba. Era un genio.
Eso. La izquierda necesita callarse y ejecutar piezas hermosas.
Poner una empresa y fracasar rotundamente.
Es tan complicado fracasar, casi una ciencia.
Ofenderse por la política de un país.
Poner un blog para mentar la madre.
Hacer anónimos.
Crear caos y luego hacer cosmos.
Lo indicado:
Escuchar a Sabina
Charly García
Fito Paez
Soda
The Cure
Silvio
Cerati
Luego entender lo tontos que son.
Entender de una vez por todas que nadie nos soporta.
Encender los ojos como carbones.
Aceptar al mundo como es.
Saber que nos calentaremos globalmente.
Comprar un auto gigantesco y andar por las carreteras viendo parejas andar de la mano.
Imaginar la vida perfecta.
Regodearse de ella.
Aprender a tocar en piano Sonata para un Buen Hombre.
De Yared.
Ser eso.
Un buen hombre.
Y luego ver hacia atrás y que los ojos se llenen de lágrimas.
Ir por la ciudad así con los ojos llorosos.
Por todo.
Llorar por el vendedor de piratería.
Por el gerente en el Jaguar.
Por esa monja.
Los niños escupen fuego y apagarlo con los ojos.
Por Beethoven.
Llorar por uno porque nadie lo hace mejor.
Dejar de ofenderse por la corrupción.
Corromperse.
Encontrar palabras bellas y repetirlas en voz alta todo el día.
En cuartos vacíos para que la palabra rebote y nos envuelva, aprender de eso, del sonido en nuestra piel, ver los vellos erizarse como si una lengua invisible nos caminara húmeda el cuerpo.
Tener gatos siempre.
Comer puyazo con grasa y agradecer a Adán por nombrar vacas a esa bendición en cuatro patas.
Resistir estoicamente los embates.
Proteger los órganos vitales, juntar los brazos sobre la cara, protegerse el pecho, se cansará de golpear, cuando baje la guardia allí está el hígado, el cuello, los codos se rompen fácil al torcerlos con hermosas llaves de aikido.
Enamorarse con rabia.
Pensar que uno encuentra a la gente que ama y le seguirán contra todo.
Ser un perro de calle.
Robar.
Arrepentirse.
Tener sexo por el gusto de hacerlo.
Buscar oro y orgasmos.
Encontrar oro y orgasmos aunque se lleva la vida entera.
Regalar un diamante inmensamente grande.
Coleccionar piedras preciosas. Y metales.
Sí, cadenas como narco.
Probar las drogas para saber lo que nos espera cuando muramos.
Filmar una película a diario, con los ojos.
Comprar un libro de karate y tenerlo en la mesa de noche, leerlo.
Bailar borracho.
Observar el mundo como si fuera un punto fijo.
Tener una cuenta de Facebook y muchos amigos.
Hacerlos partícipes de nuestra ridiculez.
Magnánimos.
Simplemente escribir.
Ver cada espejo que nos encontremos en la vida y celebrar cada cambio que aparezca en la cara.
Cambiar antes de tener que ser enterrado.
Como la tierra, no quedarse quieto, no a la estaticidad.
Mutar.
Ser un insecto gigante para entender a Kafka.
Secuestrar a una mujer y jugar a King Kong.
Ser un gorila que se aparea y come, se rasca, mira las tardes y se imagina un hombre pensante que hace poesía y que lo envidia a él, allí garrapatoso con un miquito que brinca a su lado.
Mirar interminablemente la televisión.
Mirar interminablemente a las mujeres.
Caminar por el campo. Sí, como las libélulas.
Comer miel.
Coleccionar libros aunque sea una tarea futil.
Y amores.
Oler los cuellos para recordar que años después se pudrirán como lo hacen las estrellas cuando se tornan en inmesos bloques de hierro, flotando en un lugar sin sentido, rodeadas de planetas que las miran como empleados a un banco en quiebra, artistas que olvidaron las líneas y el público siente pena.
Y luego cuando la muerte mierda venza, resucitar.

Resucitar siempre.
Porque nada puede vencer esto.

miércoles, 27 de agosto de 2008

LAS MINI COSAS DE LA SEMANA

1. Este jueves 28 leen Alejandro Marré, Gabriel Wolke y Astrid Lottman en Corralejos. Esto como parte de los tríos que impulsa Bromo a favor de la poesía. Es en la 19 calle 22-17 zona 10, a un costado de PriceSmart e inicia a las 20:00 horas. La entrada es gratuita.

2. El pan dulce es la droga del glotón. Y cuando tengo ansiedad, como hoy, lo devoro en costaladas. Cachitos, gusanitos, besitos, hojaldras, lenguas. Cubetas de café negro y dulce. Estoy que tiemblo ahora y con la panza inflada.

3. Georges Simenon. Leí la carta que le hace a su hija suicida y es inexplicable. Bella. Escribió después sus memorias a mano en cuadernos empastados. La obra impresa es casi de de 1,100 páginas. Quisiera ver esos cuadernos un día y ofrecerle tributo a Maigret.

4. Creo que pondré un sitio porno. Me contaron de un tipo que con subir fotos de internet y poner Google Ads recibe $5mil mensuales. El sueldo de un gerente. O escribir relatos eróticos. O pornográficos.

5. Tengo que hacerme un cambio de look. Reinventarme. No sé dónde empezar. Acepto sugerencias.

6. Imagen de http://www-lat.rusf.ru/

martes, 26 de agosto de 2008

MÚSICA PARA NOCHES DE LIMPIEZA

tengo un grillo en la casa
y rechina sus patas escondido en una esquina
las casas son como los corazones de los hombres
un reflejo
la mía está desordenada con cajas y recuerdos en el piso
y tiene un grillo que toca rabiosamente música
como si yo fuera tras de él para aplastarle
romperle las extremidades con odio
mi odio característico de ciudad

pero no
le escucho y le sigo con el eco
trato de adivinar las melodías y no
es un ser inasible una idea como el caos fugaz
desde un lugar que no conozco de este apartamento
nada del mundo cabe en mi pecho ya esto está lleno
hay mucho para reciclar, las cajas de la esquina
fotografías las risas de unos niños que se cuelan
y no quiero

acaso por mi competencia de teclas
(yo también sé hacer música)
ahora el grillo me escucha perplejo
en este tamborileo sobre la mesa
observa escondido y pienso que este hogar no tiene sonido
el silencio me hizo la sangre de cartón

WISLAWA SZYMBORSKA, DISCURSO DE ACEPTACIÓN DEL NOBEL DE 1996,

No solamente es una de las poetas más importantes del mundo, sino que su discurso de aceptación del gran premio de las letras, es un largo poema. Una apología al creador, a la imaginación, a la poesía en general. Tengan paciencia, léanlo completo, guárdenlo. Es un tesoro para el alma que harán que se limpien el culo con Coelho de una vez por todas. No es que el señor sea malo, no (no la gran puta!), pero queda corto frente a literatura contundente como esta.

Es la confirmación del oficio de poeta, las ganas de ejercer tan abstracta forma de vida. Quien no es sensible a la poesía, no es sensible a la vida, a nuestra condición de entes dualmente analíticos y emotivos. Una bofetada a los que piensan que lo saben todo, a los virulentos anónimos y los que se escudan en seudónimos.


EL POETA Y EL MUNDO, Wislawa Szymborska

Se dice que en un discurso lo más difícil es siempre la primera frase... Pues ya la dije... Pero presiento que las que siguen van a ser igualmente difíciles, la tercera, la sexta, la décima, hasta la última, ya que debo hablar sobre poesía. Muy raras veces me he expresado acerca de este tema, casi nunca, y siempre con la convicción de que no lo hago muy bien. Por eso mi discurso no va a ser demasiado largo. Toda imperfección resulta más fácil de aguantar si se sirve en pequeñas dosis.

El poeta contemporáneo es escéptico y desconfía incluso -o más bien principalmente- de sí mismo. Con desgano confiesa públicamente que es poeta -como si se tratara de algo vergonzoso. En estos tiempos bulliciosos es más fácil que admitamos los vicios propios, con tal de causar efectos fuertes; mucho más difícil es reconocer las virtudes, ya que están escondidas más profundamente, y hasta uno mismo no cree tanto en ellas. En las encuestas o en los encuentros con amigos ocasionales, cuando el poeta se ve forzado a definir su profesión, acude al término genérico ``escritor'' o al de alguna otra profesión que adicionalmente ejerza. El empleado público o los eventuales compañeros de viaje reciben con cierta perplejidad e inquietud la noticia de que están tratando con un poeta. Sospecho que los filósofos también producen semejante inquietud. No obstante, ellos se encuentran en mejor situación, ya que generalmente pueden adornar su profesión con algún grado académico. Profesor de Filosofía -ya suena mucho más serio.

No existen profesores de poesía, lo que haría suponer que esta actividad requiere de estudios especializados, exámenes presentados en fechas precisas, disertaciones teóricas rematadas con bibliografía y notas y, finalmente, los diplomas recibidos con solemnidad. Todo esto, a su vez, significaría que para graduarse de poeta no bastarían las hojas de papel, aun cuando estuvieran llenas de excelentes versos, sino que se necesitaría, sobre todo, un papel con sello y firma. Recordemos que justamente ésta fue la razón por la que condenaron al destierro a Josef Brodsky, orgullo de la poesía rusa, quien más tarde fue galardonado con el Premio Nobel. A Brodsky se le clasificó como "parásito'', por no contar con un certificado oficial que le permitiera ser poeta... Hace un par de años tuve el honor y la alegría de conocerlo en persona. Me di cuenta de que solamente a él, entre todos los poetas que he conocido, le gustaba llamarse a sí mismo "poeta''; pronunciaba esta palabra sin conflictos internos y hasta con cierta desafiante desenvoltura. Pienso que se debía al recuerdo de las violentas humillaciones que sufrió en su juventud.

En países más dichosos, donde la dignidad humana no es transgredida tan fácilmente, los poetas, obviamente, quieren ser publicados, leídos y entendidos, pero ya no hacen nada o casi nada en su vida cotidiana para destacar entre la gente. Sin embargo, hace poco, en las primeras décadas de nuestro siglo, a los poetas les gustaba escandalizar con su ropa extravagante y con un comportamiento excéntrico. Aquellos no eran más que espectáculos para el público, ya que siempre tenía que llegar el momento en que el poeta cerraba la puerta, se quitaba toda esa parafernalia: capas y oropeles, y se detenía en el silencio, en espera de sí mismo frente a una hoja de papel en blanco, que en el fondo es lo único que importa.

Hay algo que resulta muy característico. Continuamente se filman películas biográficas sobre grandes científicos y artistas. La tarea de los directores más ambiciosos es mostrar en forma verosímil el proceso creativo que condujo a importantes descubrimientos científicos o a la creación de grandes obras de arte. Se puede, con aceptables resultados, mostrar el trabajo de algunos científicos: laboratorios, instrumentos diversos y aparatos puestos en marcha logran por unos momentos mantener la atención de los espectadores. Además, resultan muy dramáticas las escenas de suspenso, cuando un experimento repetido miles de veces logró dar finalmente, merced a una mínima modificación, con el resultado tan esperado. Espectaculares pueden ser las películas sobre pintores, ya que es posible reconstruir todas las fases de creación de un cuadro -desde la primera raya hasta la última pincelada. Las películas sobre los compositores se llenan con su música: desde los primeros compases, que el creador escucha en su interior, hasta la obra madura ya terminada y repartida entre varios instrumentos. Todo sigue siendo muy ingenuo y no dice nada sobre el extraño estado de ánimo que se conoce comúnmente como inspiración, pero por lo menos hay algo para ver y oír.

El peor de los casos es el de los poetas. Su trabajo resulta irremediablemente poco fotogénico. Uno permanece sentado a la mesa o acostado en un sofá, con la vista inmóvil, fija en un punto de la pared o en el techo; de vez en cuando escribe siete versos, de los cuales, después que transcurre un cuarto de hora, va a quitar uno y de nuevo pasa una hora en la que no ocurrirá nada, ¿Qué clase de espectador podría soportar una cosa semejante?

He mencionado la inspiración. A la pregunta de qué cosa es, suponiendo que algo sea, los poetas contemporáneos responden de modo evasivo. Y no porque nunca hayan sentido los beneficios de este impulso interior, más bien se debe a otra causa: no es fácil explicar a los demás algo que ni siquiera se comprende bien.

Yo misma he evadido el asunto cuando me lo han preguntado. Y contesto lo siguiente: la inspiración no es privilegio exclusivo de los poetas ni de los artistas en general. Hay, hubo, habrá siempre un número de personas en quienes de vez en cuando se despierta la inspiración. A este grupo pertenecen los que escogen su trabajo y lo cumplen con amor e imaginación. Hay médicos así, hay maestros, hay también jardineros y centenares de oficios más. Su trabajo puede ser una aventura sin fin, a condición de que sepan encontrar en él nuevos desafíos cada vez. Sin importar los esfuerzos y fracasos, su inquietud no desfallece. De cada problema resuelto surge un enjambre de nuevas preguntas. La inspiración, cualquier cosa que sea, nace de un perpetuo "no lo sé''.

La gente así es bastante escasa. La mayoría de los habitantes de esta tierra trabaja porque necesita conseguir los medios de subsistencia, trabaja porque no le queda de otra. No fueron ellos quienes por pasión escogieron su trabajo, son las circunstancias de la vida las que escogen por ellos. El trabajo mal querido, el trabajo que aburre, es respetado únicamente porque no resulta accesible para todos, y está situación constituye una de las más penosas desgracias humanas. No se vislumbra que los siglos venideros traigan un cambio feliz al respecto.

Así pues, tengo derecho a decir que aunque le estoy escamoteando a los poetas el monopolio de la inspiración, de cualquier manera los coloco en un grupo reducido de elegidos por la suerte.

En este punto pueden surgir ciertas dudas en los oyentes, si consideran que a los diversos verdugos, dictadores, fanáticos, demagogos que luchan por el poder con ayuda de un par de consignas gritadas en tono muy alto, también les gusta su trabajo y también lo llevan a cabo celosamente. Cierto, pero ellos sí "saben''. Saben, y lo que saben una sola vez les basta para siempre. Ya no tienen curiosidad por saber más, puesto que podría debilitarse su fuerza de argumentación. De modo que cualquier tipo de saber del que no surgen preguntas muy pronto fenece, pierde la temperatura propicia para la vida. En casos extremos, como es bien conocido en la historia antigua y contemporánea, puede resultar mortalmente amenazador para las sociedades.

Por lo anterior, estimo altamente estas dos pequeñas palabras: "no sé''. Pequeñas, pero dotadas de alas para el vuelo. Nos agrandan la vida hasta una dimensión que no cabe en nosotros mismos y hasta el tamaño en el que está suspendida nuestra Tierra diminuta. Si Isaac Newton no se hubiera dicho "no sé'', las manzanas en su jardín podrían seguir cayendo como granizo, y él, en el mejor de los casos, solamente se inclinaría para recogerlas y comérselas. Si mi compatriota María Sklodowska-Curie no se hubiera dicho "no sé'', probablemente se habría quedado como maestra de química en un colegio para señoritas de buena familia y en este trabajo, por otra parte muy decente, se le hubiera ido la vida. Pero siguió repitiéndose "no sé'' y justo estas palabras la trajeron dos veces a Estocolmo, donde se otorgan los premios Nobel a personas de espíritu inquieto y en búsqueda constante.

También el poeta, si es un verdadero poeta, tiene que repetirse perpetuamente "no sé''. Con cada verso intenta responder, pero en el momento en que pone el punto final, le asaltan las dudas y empieza a advertir que su respuesta es temporal y en ningún caso satisfactoria. Entonces prueba otra vez y otra vez, para que a las sucesivas muestras de su insatisfacción consigo mismo los historiadores de la literatura las sujeten con un clip enorme para denominarlas "La Obra''.

A veces fantaseo con situaciones inverosímiles. Me imagino, por ejemplo, en mi osadía, que tengo la oportunidad platicar con Eclesiastés, autor de un lamento estremecedor sobre la vanidad de todas las empresas humanas. Me habría inclinado muy hondamente ante él, ya que es -por lo menos para mí- uno de los poetas más importantes. Pero luego lo habría cogido de la mano: "Nada hay nuevo bajo el sol'', has escrito, Eclesiastés. Sin embargo, Tú mismo has nacido nuevo bajo el sol. Y el poema que has creado también es nuevo bajo el sol, ya que antes de Ti nadie lo había escrito. Y nuevos bajo el sol son tus lectores, puesto que los que vivieron antes que Tú no te podían leer. Y el ciprés, en cuya sombra te sentaste, no crece aquí desde el principio del mundo. Le dio origen otro ciprés, semejante al tuyo, pero no en todo igual. Y además te quisiera preguntar, Eclesiastés, ¿qué desearías escribir, ahora, de nuevo bajo el sol? ¿Algo con qué completar tus ideas, o tal vez tienes la tentación de negar algunas de ellas? En tu poema anterior concebiste también la alegría, y ¿qué hay del hecho de que resulte ser tan pasajera? ¿Tal vez sobre ella va a tratar tu nuevo poema bajo el sol? ¿Tienes ya algunos apuntes o primeros esbozos? Pues no dirás "ya he escrito todo, no tengo nada que añadir''. Esto no lo puede decir ningún poeta, y mucho menos uno tan grande como Tú.

El mundo, a pesar de cualquier cosa que podamos pensar sobre él, espantados por su inmensidad y nuestra impotencia ante él, amargados por su indiferencia frente a los sufrimientos particulares de la gente, de los animales y tal vez de las plantas -ya que ¿de dónde proviene la certeza de que las plantas están libres de sufrimientos?-; a pesar de cualquier cosa que pensemos sobre sus espacios atravesados por la radiación de las estrellas, alrededor de las cuales se empieza a descubrir algunos planetas -¿ya muertos?, ¿todavía muertos?, no se sabe-; a pesar de cualquier cosa que pensáramos sobre este teatro inmenso, para el cual tenemos un billete de entrada pero su vigencia es ridículamente corta, limitada por dos fechas decisivas; a pesar de no sé qué cosa más que pudiéramos pensar sobre este mundo: es asombroso.

Pero en la expresión "asombroso'' se esconde una trampa lógica. Nos causa asombro lo que sobresale de la norma conocida y comúnmente aceptada, de una obviedad a la cual estamos acostumbrados. Pues bien, un mundo así, obvio, no existe. Nuestro asombro es autónomo y no procede de ninguna comparación de ningún tipo.

De acuerdo, en el habla cotidiana, la cual no recapacita sobre cada palabra, usamos expresiones como "la vida común'', "los acontecimientos comunes''... Sin embargo, en la lengua de la poesía, donde se pesa cada palabra, ya nada es común. Ninguna piedra y ninguna nube sobre esa piedra. Ningún día y ninguna noche que le suceda. Y sobre todo, ninguna existencia particular en este mundo.

Todo indica que los poetas tendrán siempre mucho trabajo.


© The Nobel Foundation
Traducción: Krystyna Libura y Arturo Viveros

domingo, 24 de agosto de 2008

DRAGON BALL Z SE CAMBIA DE CASA

Me he estado alimentando las últimas 72 horas de comida chatarra. Pollo Campero, Lou Lou y Pizza Hut. El cambio de casa supone un cambio de hábitos alimenticios, pero para mientras, en lo que logro hechar a andar la cocina de nuevo, el piso de mi nuevo apartamento colapsa de cajas y bolsas impresas de publicidad.

Mis libros están empacados, no hay televisión por cable y miro películas alquiladas. 21 y Across the Universe, de hecho, al momento que escribo esto Jim Sturgess habla con Kevin Spacey sobre desmantelar un casino a puro Blackjack.

Tengo internet y eso me va a volver loco. Tengo predisposiciones a las adicciones y veo venir una. Otra. La pizza de tocino es el crack de las pizzas. Bebo Coca Cola, deliciosa Coca Cola fría, no tengo agua pura ni paz.

Este baño es pequeño, el lavamanos es como lavarse en un tazón de leche. Me topan las rodillas cuando me siento en el inodoro y el vecino ronca a través de un ventanal. Soy capaz de nada. Odio mi baño y hay dos cucarachas muertas que se desarmaron como legos cuando las barrí. Así me siento yo, unido apenas por una idea.

El dosorden me sigue como lo hago yo con el caos. Es lo mismo. Lo mismo de siempre. Mi hijo tiene golpes linguísticos maravillosos, "papi, si tienes tantos libros... por qué no vives en uno, que tu casa sea un libro grandote para no llevar tantos".

Pasé media hora reflexionando sobre eso mientras él jugaba con sus tazos y me contaba maravillas imposibles de Dragon Ball Z. Mis doloridas piernas de subir cajas de libros le dan la razón y me siento como personaje de historieta luego de una pelea para salvar el mundo: lleno de moretones por dentro y por fuera y vacío. El eco es mi corazón.

Y yo, contrario a Goku o a cualquier super sayayín, no sé hacer otra cosa que sentarme frente a esto y escribir somantando las teclas como enemigos. No tengo capacidad de hacer absolutamente nada sino de armar hilos medianamente coherentes de ideas.

Una buena ida te puede hacer rico. Miren a Bill Gates. Qué le pasa a la literatura entonces? Posiblemente sea eso, la literatura como opción de vida, es una mala idea.


(POSDATA: Foto tomada con temporizador desde encima de mi televisor, miren el desorden, de la esquina inferior derecha se ve un pedazo de la caja de pizza, mi sillón, la refrigeradora, una silla con mi toalla secándose y yo en la entrada de mi habitación oscura. Estaba desnudo antes de la foto, pero pensé en las posibles demandas por traumas siendo este un blog familiar, así que un jeans y mi camisa de Maximón que ostenta un agujero que me da justo en el ombligo).

viernes, 22 de agosto de 2008

SIN TÍTULO

mira mis hombros, se nota?
el lomo vencido en estas paredes
cargo tu casa destruida
toneladas y palabras en este aire
tus muñecos quietos en libreras
tuvimos tantos libros pero mirarnos era literatura
te extraño tanto caleidoscopio
voz de vinil rasgando la mañana
este sótano en ruinas en mis manos
el mundo me tiró los espejos
y tu retrato los edificios

DICCIONARIO DE ESCRITORES GUATEMALTECOS

Estimados amigos, reproduzco íntegro el comunicado que me envió Paco Méndez para los que quieran participar en este proyecto que aglutinará a los escritores nacionales. Hay fichas para llenar, pero como no sé como subir documentos para ser descargados desde aquí, no están disponibles. Pero pueden escribir a las direcciones que aparecen para requerirlas. Aparece también al final del comunicado, los requisitos para ser incluido en tal publicación. Saludos y feliz fin de semana!

COMUNICADO

El Diccionario de Autores y Críticos Literarios de Guatemala –DACLiG– es un proyecto realizado por La Tatuana en copatrocinio con ADESCA (Convenio No. 28-2008-FDA). El DACLiG fue concebido y elaborado inicialmente por el doctor en Literatura Centroamericana por la Universidad Nacional de Costa Rica, Francisco Alejandro Méndez Castañeda.

Actualmente el DACLiG constituye la sistematización más completa sobre autores, críticos, editoriales, obras, datos biográficos y otras referencias de la literatura guatemalteca.

Será publicado a partir del mes de septiembre en línea, vía internet, desde donde se podrá acceder a toda la base de datos –de forma libre y gratuita simplemente citando la fuente– para consultar, imprimir y compartir toda la información vía correo electrónico, así como hacer comentarios, actualizaciones, ampliaciones o correcciones. En el mes de noviembre se publicarán otras dos versiones: una impresa en papel y otra en CD.

Antes de lanzar públicamente el sitio en internet estamos recopilando información de fuentes directas, ya sea de los propios autores o de personas interesadas en compartir información sobre autores nacionales de los que tengan referencias.

Para ello contamos con un formulario cuyas versiones en Word y en Excel adjuntamos a la presente. También adjuntamos en formato Word los requisitos o parámetros de inclusión de obras y autores.

Para enviar las fichas completadas, así como cualquier pregunta, comentario, ampliación, actualización o corrección, por favor dirigirse a info@latatuana.com.gt

La base de datos con la información ya disponible –sujeta a revisión– del DACLiG puede consultarse en

http://www.latatuana.com.gt/daclig

Muchas gracias por su atención y colaboración.

Atte.
La Tatuana

NOTAS IMPORTANTES: Los servicios (consulta, impresión y remisión vía email) de la base de datos del DACLiG en internet estarán disponibles indefinidamente, así como su actualización, ampliación y comentarios. Por el contrario, para la edición impresa en papel y la edición en CD se cierra la recepción de información a considerar para ser incluida el viernes 26 de septiembre de 2008. Por otro lado, las editoriales contará con un índice específico de las mismas en las ediciones impresa y en CD. En la base de datos en internet, pueden encontrarse la editoriales en la búsqueda avanzada.



Criterios o parámetros de inclusión en la versión impresa en papel

Un autor será incluido en la edición impresa en papel si:

Por lo menos dos (02) de sus publicaciones se enmarcan dentro de la literatura, es decir ficción (novela, cuento, ensayo, poesía, teatro, testimonio) o crítica literaria y al menos uno de sus libros publicados tenga ISBN o nos sea remitida la imagen de la portada o cubierta completa más los datos de la editorial.

Ha publicado al menos dos (02) libros y uno de ellos no contiene menos de ochenta (80) páginas impresas, incluyendo ilustraciones.

Aunque solamente tenga un libro publicado (sin las 80 páginas o el ISBN), el autor haya ganado uno o más premios o reconocimientos literarios (los editores se reservan el derecho de ponderar la trascendencia).

Llegada la fecha de cierre de la edición impresa en papel (septiembre 30 de 2008) contamos con toda la información requerida aquí y en la ficha biobliográfica completa y correcta.

Se cuenta con suficiente espacio dentro del tamaño previsto para la edición impresa y los términos de diseño pactados con ADESCA para la primera edición. Los editores se reservan el derecho de edición e inclusión.

Los criterios anteriores no aplican a las versiones digitales en CD y en internet en las que, a manera de ejemplo, podrían incluirse autores que únicamente hayan publicado en periódicos o revistas o por medios digitales (páginas de internet, ebooks, blogs, etc.).

En todos los casos los editores se reservan el derecho de aceptar o rechazar información total o parcialmente, así como considerar, aceptar y publicar excepciones.
Toda la información contenida en la edición impresa, la primera y subsiguientes, así como en las ediciones digitales (en CD y en la base de datos en internet) es propiedad de los editores. Todos los demás derechos de la primera edición impresa y de la primera edición en CD son propiedad de ADESCA.

martes, 19 de agosto de 2008

MÚSICA PARA EL BUEN HUMOR

Pinche invierno. Deprime. Así que este listado para subirse el humor, al menos a mí me lo compone un poco...

1. Se a vida, Pet Shop Boys. Maravilloso video que pueden ver aquí, una rola sobre la felicidad y el anhelo de vivir que tanta falta hace en estos momentos y dadas las circunstancias de las bajas pasiones. Les gustará. A mí me gustó que apareciera Eva Mendes en calzoneta.

2. Just like a drummer, The Wave Pictures. Es la rola que recién acaban de filmar el video en Guatemala y que pueden verlo abajo. Esta banda es una real maravilla.

3. Superstar, Lupe Fiasco. Hip hop del bueno y fresco. Aspiracional hacia el sentido del triunfo, aparte que me gustan las chicas que salen en el video.

4. It's like a rainbow, The Rolling Stones. La primera vez que escuché esta canción de los Stones fue para el anuncio de la iMac con sus diferentes colores, video aquí.

5. Somewhere over the rainbow, Israel Kamakawiwo'ole, este hawaiano es grande. Y no miento, llegó a pesar 758 libras y se murió de complicaciones respiratorias. Una bonita versión de la vieja de Judy Garland.

6. Sweet Home Alabama, Lynyrd Skynyrd. La canción de viaje por excelencia. Subirse al auto, destapar cerveza y enfilar la carretera.

7. London calling, The Clash. Escucharlos me levanta el ánimo, este tema es un himno a la ciudad hermosa que es Londres. Claro, un himno de protesta por la venidera crisis social de parte de la Tatcher y su renacer económico. Tiempos aquellos.

8. These words, Natasha Bedingfield. Brit popstar de primera con bonita voz y piernas. De las pocas rubiecitas que me gustan.

9. Steal my sunshine, LEN. Escucharlos me dan ganas de fumar mota. A pesar de ser canadiendeses, recrean muy bien el feeling californiano de suavidad y chillin out en la playa.


lunes, 18 de agosto de 2008

TRATADO DE LOS AMIGOS INVISIBLES (POEMA)

ya lo decíamos tarde o temprano todo revienta
la literatura me lo ha pedido todo y se lo he dado de rodillas y manos llenas
lo decíamos entre mesas y sillas las risas y sus hilos de miradas
meseras gustosas de nosotros y nosotros gustosas de ellas
hay otra manera de entregarse más pura?
lo he hecho todo por ella
me falta matar a alguien más, no a este cuerpo a plazos
lo mejor de nosotros lo peor de este clan alzado en brazos
todos junto a la religión del exceso coritos y diezmos
nadie escucha amigos
nuestra nave retumba con gritos evangélicos y ritos
hemos sido alegres en su gracia y la infortuna de ser esto
iluminados apenas hordas de amigos invisibles al fondo del vaso
y calles que bailan al compás de pasos golpeados
allá rumbo a nada

jueves, 14 de agosto de 2008

ASÍ SE VIVE EN UNA FERIA

Algo tiene esta ciudad que encanta. Cosas buenas empiezan a sucederle a pesar del virreinato que es la alcaldía y lo insípido de este gobierno. Acaso por la grande oferta cultural de Agosto o porque de verdad ya me estoy volviendo loco y miro todo con ojos de ilusión.

Me gusta que la literatura de este país se dirija hacia algo. Anoche tuve oportunidad de leer cuentos policiacos con mis amigos. Lo que se perdieron los que no fueron (bueno, ustedes amigos de otros países, pues ni modo) escucharlos era vivirlos. Humor ácido, cáustico, negro, negrísimo. Grandes retratistas de la urbe y sus circunstancias. Saludos a Ana Cristina del Centauro por abrir las puertas.

Me hizo falta noche. Tenía que levantarme temprano, así que la fiesta fue corta. Antes pasé al foro de Rock se escribe con R, una buena intención de parte de Farnés. Se convirtió en una gran mamada esa mierda. Los rockeros son cursis, sin duda. Y hablan raro. Les falta muchas lecturas y actitud. Estudio, tanto musical como escrito. Me dio pena ajena.

Por eso le creo al reaggetón y soy apostol de la cumbia. La clásica, claro, Pastor Lopez es dios y Aniceto Molina su profeta. Su coro es la Sonora Santanera y la Dinamita. Venganos tu ritmo, por los siglos de los siglos, bailen.

Y esa es la música que se escucha en la feria de Guatemala, la de Jocotenango. Hay que ir, sin duda. Aunque de las tradiciones queda poco, porque la última vez que fui era como asistir a una gran venta de piratería, que era como andar en la Sexta Avenida del Centro Histórico. Nada nuevo. El Centro es como una feria. Me explico:

Tiene juegos mecánicos para divertirse, o sea, los buses del transporte público. Subirse es poner la vida en riesgo y dan ganas de reir. Tiene comida con amebas como cualquier venta de feria, frituras, carnitas, hotdogs, etc. Hay merolicos. Hay canarios que adivinan la suerte. Hay delincuencia y payasos ladrones. Diputados y policías. Maricones y putas.

Me precio de vivir en ella. Siempre quise poner un puesto en la feria para escribir poemas con una Olivetti, luego leí El amor en los tiempos del cólera y miré El lado oscuro del corazón, y me sentí ingenuamente cursi. Como rockero, pues. Me siento alegre de vivir en una feria. Aunque cuando la gente se vaya, quede la miseria  y la basura.

(Imagen quechilero.com/blog/)

martes, 12 de agosto de 2008

FE DE RATA CAMBIA DE HEADER Y PREMIO PARA LA GANADORA

A 18 horas de haber cambiado el header de Fe de Rata de nuevo, Regina Córdova se dió cuenta de ello y ha sido ganadora de un libro de Breves Conversaciones de la Sicosis, mi primer libro. De esta manera, su mordaz atención y fidelidad para este espacio, ha sido compensado.

Un poco sobre el autor, es Roberto Gálvez, arquitecto y grabador. Se dedica a todo un poco, es decir, pinta, diseña, ilustra y tiene una marca de camisetas que se llama Work & Playa (enfrente a Tre Fratelli, zona 10), valen la pena y son de las más cool. Valga el anuncio a cambio del header. Saludos a todos, y dentro de poco, más cosas para coleccionar....

Revisen el portafolio de Roberto AQUÍ.

lunes, 11 de agosto de 2008

MANOS ARRIBA, LECTURA DE CUENTOS POLICIACOS EN GUATEMALA

Esta acitividad, organizada por el jeque de la novela negra Francisco Alejandro Méndez, es una aproximación a este género que empieza a surgir como una alternativa literaria en Guatemala. Recientemente se presentó El perro en llamas, de Byron Quiñonez, una oscura visión del crímen desde el mundo de la licantropía y el mundo parelelo urbano. Afortunadamente tuve la oportunidad de conocer esta obra cuando aun se estaba gestando y hay que leerla. La recomiendo.

Estaremos presentes, sumado a los dos anteriores, Javier Payeras, Ronald Flores y yo. Cinco escritores que de una u otra manera estamos trabajando sobre este tema con diferentes aproximaciones y visiones. Se leerán cuentos de cada uno y habrá una mesita de discusión sobre el tema. Bueno, yo no leeré un cuento sino un capítulo de adelanto de la novela que actualmente trabajo y que trata de eso, del crímen cotidiano en Guatemala. O sea, es casi una crónica del diario vivir aquí.

No se lo pierdan. Es este miércoles 13 de agosto, en el Espacio Cultural Centauro, Edificio El Centro, 7 avenida 8-56 zona 1, 2o. Nivel. A las 18:30 horas y la admisión es gratuita. Nos tomaremos algunas cervezas luego y platicaremos largo sobre este y otros temas. Los esperamos!

viernes, 8 de agosto de 2008

THE WAVE PICTURES, BANDA BRITÁNICA PRESENTA SU VIDEO FILMADO EN GUATEMALA


The Wave Pictures, "Just Like A Drummer" from colectiva on Vimeo.


Miren este video de la banda británica The Wave Pictures para su más reciente sencillo Just Like a Drummer. Una sincera felicitación para Colectiva, productora guatemalteca que hizo esta maravilla que encaja perfectamente con la melodía. Me gusta, me gusta, me gusta. Esto me resolvió el día y me puso de buen humor. Gracias a Stefan Benchoam por compartilo, abrazo brother. Así es muchá, adelante con más proyectos como este. La dirección es de Eduardo Benchoam, otro abrazo para el maese. Disfrutenlo, compartanlo y comentenlo.

FESTIVAL DEL CENTRO HISTÓRICO, REINVINDICACIÓN DE LA URBE

Ayer asistí a la apertura de este festival que lleva 11 años de vida, así que este texto está escrito bajo pensamientos como "No sé por qué tengo tanta sed, si anoche cómo tomé...", "No vuelvo a tomar más... pero tampoco menos", "Dulce licor, suave tormento, por qué me lo metí adentro", etcétera.

En fin, Casa Ibarguen y Galería Correos están engalanados con sendas exposiciones. Suite Sweet Love, en la primera y Diálogos horizontales en Correos. Ambas valen la pena.

Suite Sweet Love es una aproximación del colectivo K.B. Zonas al amor de pareja desde la perspectiva de la mujer y el casamiento. Con humor ácido, los sueños se desgranan en recuerdos, instantes llevados a una serie de instalaciones donde destaca la de Jessica Lagunas. Felicitaciones al Centro Cultural de España, encargados de la muestra y del montaje.

Enfrente de Casa Ibarguen, está la Galería Correos, parte del Centro Cultural Metropolitano, donde está la muestra Diálogos horizontales. Esta consiste en una intervención de artistas jóvenes frente a las obras de consagrados. La colección es de Galería Kilómetro Cero, bajo el cuidado del proyecto Crea.

La idea fue exponer obras de Margarita Azurdia, Francisco Tun, Moises Barrios, Rodolfo Abularach, Roberto Cabrera, Veronique Simar, entre otros, y que los chavos hicieran un análisis de ellas con su trabajo. Destacan aquí Benvenuto Chavajay, el Colectivo La Torana y otros que no conozco y no me acuerdo. Un consejo, nunca mezclen cerveza con aguardiente, tiene propiedades catatónicas.

Quiero mencionar la intervención que hace Alejandro Marré de la obra de Roberto Cabrera. Cuando muchos se fueron por lo obvio, es decir, agregar elementos físicos al objeto de la intervención, Marré lo hizo desde el mundo de las redes sociales en internet.

Hizo que la obra de Cabrera, llamada algo así como Personaje llamado Simón (no estoy seguro), se conviertiera en un ente dinámico en Facebook, agregando aplicaciones, resolviendo cuestionarios, tomando fotografías, etcétera. Una visión clara de lo que sucede en el mundo globalizado, una obra de arte llevada al estrellato social. A mí me pareció ingenioso, divertido y una manera de sorna de doble vía donde una obra consagrada es cualquier elemento cotidiano y donde una persona trata de mitificarse, al menos en el mundo virtual. Perfecto.

Si quieren también ustedes intervenir en esta acción, agreguenlo como amigo a su perfil de Facebook en la siguiente dirección:

http://www.new.facebook.com/profile.php?id=1409148198

Voy por mi ceviche de camarones, feliz fin de semana...

jueves, 7 de agosto de 2008

PREMIO FLOR DE BLOG

El destacado bloguero HENOC me otorgó el Premio Flor de Blog, que consiste en la imagen que encuentran a la izquierda. Yo que siempre me quise ganar los juegos florales de Quetzaltenango, ahora ya tengo mi flor, que por lo que creo y según mi asesora en materias biológicas Lorena Flores (tendrá el apellido algo que ver?) es un ramillete de blancos jazmines (Plumbago auriculata).

Así que siguiendo la cadena y tradición de estas cosas, tengo que regalarle a alguien la Flor de Blog (que no sé porqué me remite inevitablemente a la Flor de Vietnam, aquella ETS mítica con las que las prostitutas vitcongnitas contagiaban a los calientes soldados gringos que sucumbían a la jungle fever).

Así que sin más, las flores para las chicas (está en desorden, conforme me fui acordando)...

Lorena Flores
Adelaida Loukota
Paula Toruño
Chachi
Regina Córdova
Wendy García
Lucía León
Issa Perez
La Filistea
Jessica Masaya

Si omito alguna, disculpará usted, cara amiga! Saludos a todas ellas.

miércoles, 6 de agosto de 2008

OLDIES BUT GOODIES

1. Creo que la primera vez que me masturbé fue viendo a Deborah Harry, la cantante de Blondie. Le tengo un especial aprecio por eso, aparte de la calidad de su rock pop que sigue estando vigente hasta la fecha. Por eso estos gringos inician este nuevo listado de canciones viejas pero buenas. Se llama Heart of Glass.

2. Don Iggy Pop con ese canto al amor junkie, Tonight. Punk de hueso rojo, este señor hizo maravillas con The Stooges, para que los punkies conozcan sus orígenes. Un maldito cae bien.

3. Y siguiendo en el espíritu apocalíptico, The Church presenta Under the Milky Way Tonight, parte del soundtrack de aquel mito fílmico llamado Donnie Darko, de Richard Kelly. The Church, australianos.

4. Un dulce New Wave desde Inglaterra: When In Rome, con The Promise. Si vieron Napoleon Dinamyte, esta canción cierra el filme.

5. Jeopardy, de The Greg Kihn Band, un ejemplo de lo que puede hacer el LSD en un casamiento. Aparte, tiene la guitarra de Joe Satriani, disfruten!

6. Para el arrumaco y esas tardes con la novia semidesnuda en el sillón de la sala (o caso contrario, con el novio con pantalón a medias), The Hollies con The Air that I Breathe. Linda rola.

7. Tom Petty nunca deja de deslumbrar. Free Falling me recuerda mi adolescencia, cuando imitaba la adolescencia de otros.

8. A Marvin Gaye lo mató su papá, así como Tarás Bulba mató a su hijo poeta. La literatura se repite en la vida y visceversa.  Si sospechas que tu padre te quiere rellenar de plomo o degollarte con el mismo cuchillo que utilizó para matar a sus enemigos, escuchá Trouble Man. La vida de un hombre duro. Luego de eso, uno puede morir en paz.

domingo, 3 de agosto de 2008

RATONES DE INICIO DE SEMANA

1. La fiesta del viernes fue un éxito. Pocas veces me la he pasado tan bien y he tomado tanto. A quién engaño. Siempre me la paso bien cuando estoy rodeado de la gente que quiero, me hizo falta mucha gente igual de querida, pero bueno, el lugar era pequeño... a la próxima, será el estadio nacional.

2. Hoy inicio la infame tarea de recuperar la dignidad de mi auto. Empresa que me llevará por el Ministerio Público, Emetra, Municialidad Capitalina, Finanzas Públicas y Superintendencia de Administración Tributaria. Sucede que ha andado de clandestino los últimos dos meses y con eso que hay que pagar el impuesto de circulación, temo que me lo metan preso. Deseenme suerte.

3. Terminó la Feria del libro y parece que les fue bien. Ya averiguaré detalles.

4. Sin más, me retiro a mis aposentos a meditar y olvidarme de los insultos para mañana. Que su vida sea chingona.

5. Javier Payeras me escribió un texto que tienen que leer AQUÍ. Un abrazo para mi amigo.