jueves, 31 de julio de 2008

FE DE FIESTA POR FE DE RATA


Bueno, el día llegó. Este viernes 1 de agosto es el mero día para que nos juntemos a celebrar la vida, el amor, las esperanzas, el arte, pero principalmente, chupar como cosacos, bailar cumbia y hablar burradas. El lugar, Bar Corralejos (19 calle 22-17 zona 10, a un costado de PriceSmart) la música, nada más y nada menos que el fenómeno de las barriadas, el Zappo con su Muckorockola y Bromo con las densidades británicas.

No se hagan ilusiones, no compondremos el mundo, pero si moveremos el esqueleto y hay ofertas suicidas: cerveza y tequila por Q25. Cubetazo a Q90 y otros menesteres. Se sugiere llegar bien cenado y listo para las apretazones porque el lugar es pequeño y cálido. Yo quise hacer una fiesta en tangas pero espectáculos públicos me lo prohibió.

Más información al hacer click en la imagend de arriba. Parafraseando a Miguel Ángel Asturias, quien a su vez citaba aquello de Charles Baudelaire, "En este mundo sólo se puede vivir borracho"; Asturias en una noche de farra dice, "En Guatemala sólo se puede vivir a pija". Ante tales palabras, la suerte está echada, salud!

martes, 29 de julio de 2008

SABADITO ALEGRE

La feria del libro aun despertaba cuando llegamos con Cristina, quien me acompañaba a presentar el libro El vuelo de Eluán, del periodista y novelista León Krauze. Era a las diez de la mañana y el mexicano no llegó y yo que me desvelé haciendo mis siete hojas sobre el tema.

Desayunamos con Javier Payeras unos tacos al pastor, los peores del mundo y tomamos cerveza. Nos fuimos a la presentación del libro Guía de la Arquitectura Moderna, del Centro Cultural de España y el sol nos hizo estragos. La sed. El vino y nos pusimos medio borrachos. Mucha gente. Loas a los realizadores, una guía chula y práctica para conocer en cuatro rutas la ciudad de Guatemala.

Javier tenía que ir a escribir su columna a su casa y no quería irse de fiesta. Me lo estaba repitiendo desde la mañana y a todo esto eran las dos de la tarde. Vamos a comer algo y te voy a dejar, le dije. Paulo Alvarado y Julio Serrano se nos unieron al almuerzo. Aída Aguilar, Benvenuto Chavajay, Maya y Jorge, de quienes no me acuerdo el apellido.

Cerveza, maravillosa cerveza. Tequila para Paulo. Sopa para mí y carne asada. Más cerveza y fotos con todos, nos divertimos mucho probándonos los lentes Wayfarer de alguien. Éramos los Blues Brothers y hablábamos de todo, iluminados. Una tarde maravillosa sin lluvia y con amigos.

Vamos a mi casa y miran la exposición, dijo Aída. Está bien dijimos todos. Ella vive en la zona 2 y su casa es una galería de arte que se llama La Libélula y tiene una expo linda que vale la pena ver. Vino tinto malbec. Tomarlo era como tomar vino con amigos. Una delicia. Nos cagamos de risa y Javier encontró un libro suyo perdido hace cinco años, uno sobre poetas norteamericanos.

Mensajes de texto avisando la cancelación de la fiesta de despedida de Pilar y Gimbo, dos cooperantes españoles que trabajaban en el CCE y les llegó su hora. No. Simplemente se cambiaba de lugar. Yo tenía la apertura de la exposición de Álvaro Sánchez en Antigua Guatemala y no me dejaron irme por lo borracho que iba. Julio se fue con su amigo a Antigua. Javier se fue a su casa al fin, parece que tenía que escribir su columna del miércoles. O simplemente escribir que es como seguir la fiesta pero solito.

Decidimos ir a la despedida de los españoles. Carne asada y chorizo. Una casa linda donde habitaba una gata igual llamada Margarita que tenía la manía de comerse a sus hijos, pero era bella la felina y tenía un collar azul. La gente llegaba y llegaba y nosotros caíamos y caíamos. Estridencia y necedades propias del fiestero, ponete esta canción, quiero una chela, no de la otra marca, un ron pero bien fuerte, y mi encendedor?, lo tenés en la mano, entre otras.


Siete tequilas al hilo me cerraron la venta. Suficiente, me quiero ir y nos fuimos. Habías dos bebés lindos en la pista de baile, uno de Mauricio Acevedo, el fotógrafo chilango y se llamaba Teo. De seis meses. El otro de Laura e Isaac, no me recuerdo el nombre. Era medianoche y me dormí pensando que esta ciudad me gusta, que tengo que escribirla porque ella me escribe a mí. Somos uno del otro, rata de ciudad, ciudad de Juan Pablo, de estas calles y nuestra condición de amantes. El amor existe y viene de la mano del concreto. Es posible amar a una idea, la más defenestrada, la puta, la peor ciudad de este mundo para unos. Nunca encontré tanta literatura en un basurero.

lunes, 28 de julio de 2008

CANCIONES PARA SEDUCIR Y SER SEDUCIDO

Cómo tengo el cerebro frito de tanto trabajo (entre otras cosas), no se me ocurre nada para escribir. Así que en lo que vuelven las ideas, les dejo este nuevo listado de canciones que son ideales, a mi criterio, para dejarte llevar a la cama. O convencer a alquien que te acompañe a ella. Nada del otro mundo, suavecitas y ricas para besarse camino a la plataforma de despegue.

Mazzy Star que con esa voz pareciera una de las trompetas del apocalipsis, motiva mucho con su único sencillo exitoso, Fade into You. Eric Clapton y su Wonderful Tonight, es un must para escuchar mientras se desvisten mutuamente. Harvest Moon siempre me pareció una excelente rola para la cosecha de una comuna hippie, fogata y sexo, bueno, Neil Young lo dice mejor.

Just the way you are, Billy Joel, es capaz de ablandar hasta el mismo Chuck Norris. I put a spell on you, de los Creedence, una fabulosa melodía de rock de la bahía con la certeza en la letra. No se pierdan a Janis Joplin con su Summertime, Fleetwood Mac y Marvin Gaye, la causa de tantos embarazos no planificados en los años 70. Nos vemos en la feria del libro.

viernes, 25 de julio de 2008

MAL DE OJO, UNA MALDICIÓN VISUAL


No se pierdan esta muestra, es del trabajo de un talentoso desiñador conocido como Álvaro Sánchez, alias el Vite. Fe de Rata lo avala por su excelsa capacidad artística, musical y guarera. Para detalles de la dirección, ver la imagen que se muestra arriba. Hay que colaborar con la presencia y trago. Se acepta vino y boquitas. También cerveza o licores fuertes, no importa. El chiste que se acerquen a la obra de este master. Nos vemos allá!

miércoles, 23 de julio de 2008

JOY DIVISION EN FE DE RATA

Bueno, no es la gran cosa, pero de ahora en adelante cada vez que entren a este lugar, mi querido Ian Curtis les dará la bienvenida con esa su sepulcral voz que tanto gusta. Les invito a escuchar el resto del listado que a mi criterio combina bastante bien con esta quejumbrosa época lluviosa.

Hay para todos los gustos, desde los latidos electrónicos de Depeche Mode, hasta el viaje tónico de Pink Floyd pasando por esa excelente voz de Q Lazzarus, la africana de la metáfora maravillosa.

No podía olvidar a mis The Doors con su apocalíptica Five to One, Robert Smith cantando algo conta el llanto, bueno, revisen ustedes. Saludos y dentro de poco subiré el listado para echarse los tragos como debe de ser, el listado para inhalar cocaína, para ir de raves, para hacer el amor, para viajar a la playa, playlist para ir de disco gay, etc. Disfruten!

martes, 22 de julio de 2008

CRÓNICA DE UN DIVORCIO

El mundo del amor es una mierda. Afrontémoslo. A todos nos han roto el corazón al menos una vez y hemos sido artífices de dolores profundos. Qué tiene el amor que tanto se busca? Es una necesidad la compañía, la búsqueda del complemento? Seguro, nuestra condición humana, natural, nos predispone al acercamiento. Somos entes sociales, gregarios pero a la vez independientes. Se busca la autonomía, ser libres, y en ello, ser libres junto a alguien que comparta los mismos ideales.

No es nada fácil, sin duda. Es decir, es imposible. Conforme vivimos conocemos personas que nos mueven el suelo y nos hacen alucinar con música de The Carpenters, Frank Sinatra, Alejandro Sanz. Pero nada es igual siempre, la dialéctica es inherente al mundo. Todo cambia y se mantiene la idea inamovible del ser amado, quien cambian junto a uno. Si siguen en la misma sintonía, todo bien. Si no, obviamente los caminos se separan y allí aparece el desarraigo, la separación. Entonces terminamos borrachos, no, bien a verga, escuchando a José José, Tigres del Norte o Jeannette.

En fin, el asunto de tanta casaca reside en el asunto siguiente: hace dos semanas que el estado guatemalteco me acepta como divorciado. Un proceso de seis años donde las peleas, el ostracismo, resentimientos, orgullo y todo el lado oscuro del corazón, llegó a su final. Y bueno, yo que miro tanta televisión, estaba seguro que el mundo de los juzgados era cosa de terna, juez, jurado, fiscal, defensor, butacas del lado derecho del compareciente y del izquierdo, del demandante.

Pero no, cuando nos pusimos de acuerdo en los términos de separación, donde ella me ganó (el sufrido hombre), nos dieron audiencia y ese lunes me miraban a mí de saco tomando un café en un Burger King esperando que ella llegara. Estábamos nerviosos, nuestro primer divorcio.

Ella té y yo café, sentados en una mesa, esperábamos a que diera la hora para ir a la primera sala del juzgado de familia a terminar el proceso. Estaba radiante y yo también. Somos guapos y nuestro hijo lo afirma. Bueno, en la foto tengo cara de desquiciado, pero eso evolucionó a un joven contemporáneo de buen ver, jajaja! Hablando tonterías caí en cuenta que fue en un Burger King donde le pedí que se casara conmigo hace seis años y meses. Éramos unos jovencitos que serían padres en cinco meses. Ese día lloró mucho y yo estaba confundido.

El movimiento en el Centro Cívico, que es donde se ubica el Banco de Guatemala, la Municipalidad, Finanzas Públicas, Crédito Hipotecario Nacional y la Torre de Tribunales, es enorme: la gente camina con folders, papeles, trajes, tacones, circusntanciales, negocios de máquinas de escribir, fotocopiadoras, comedores, ventas de cualquier cosa. Ese lunes llovía y muchos paraguas de aquí a allá.

La cola. Llegamos temprano y los abogados, todos, platicaban entre ellos. Los únicos silentes éramos las parejas que allí estábamos para romper vínculos civiles. Unos señores muy adultos que me dejaron pensando qué sería de ellos en esa soledad que viene con los años, cada uno por su lado. Dos parejas jóvenes más. Unos realmente peleados, en cada esquina, la guapa chica llorosa mientras que su marido, un poco más grande, sonriendo pleno con odio en los ojos. Cínico le dice a su abogada, "mire, al menos hoy sí se arregló, señalando a su futura ex", a ella le explotaron bombas en los ojos.

La sala es como un dispensador de comida rápida: se hace cola a una especie de ventanilla, se leen las condiciones, se acepta y se firma. "Ya estan divorciados señores", dijo la auxiliar, "son libres". Y eso fue todo. Una cola para firmar y ya. Adentro, un señor rogaba que su mujer no se divorciara de él, que le perdonara.

Salimos. Los abogados se fueron a la suyo. Nos miramos largo y hablamos algo de nuestro hijo. Lloviznaba, sombrillas, tacones rebotando en el asfalto, trajes marcados con gotas de agua, luces de fotocopias, papeles por doquier, tramitadores ofreciendo sus servicios, oficinistas de trajes sosos, secretarias de medias corridas, policías con su diligencia de presos, todo el Centro Cívico se mueve a pesar de la lluvia y la muerte.

Nosotros, los hombres y las mujeres, somos taxis de trámites densos y profundos que nunca entenderemos. "Nos vemos el domingo", dije. "Con cuidado", dijo y caminamos de espaldas uno a otro siendo parte de ese diario formulario que es la vida.


(Imagen letsgetgreen.wordpress.com)

miércoles, 16 de julio de 2008

FIESTA DE FE DE RATA, 50 MIL VISITAS!

Este día que abro mi blog encuentro que ya son 50 mil visitantes que se dan una vuelta por aquí. Sé que muchos son aleatorios y que de esas visitas pocos regresan a leerme, a veces me aparecen hits de Kazajistán, Kenia, Vietnan, Australia.

Pero hay algunos en Japón y Taiwan que me leen semanalmente, de igual manera en Europa y uno que otro en Medio Oriente. Mis lectores se circunscriben por el momento en el continente americano. México y Estados Unidos. Mi querida Centroamérica. Casi todo el Cono Sur con excepción de Brasil y las Guyanas.

Me dicen que lo haga bilingue, que escriba en inglés y español para ampliar el margen de visitantes. Qué titule amarillista. Qué agregue esta y aquella aplicación. Carnada para el inasible mundo de los visitantes virtuales.

Al final de cuentas un blog es lo que quiere que sea su autor. Aquí me gusta pensar que vuelven por el estilo y los artículos, por cierta acidez y sorna. Poemas eventuales. Crítica y crónica. Un blog no cambia nada en el gran concierto de Internet.

Digo, las páginas porno reciben 50 mil visitas en una hora. Wikipedia no tiene contador posible para saberlo. Un blog, más que una herramienta, un fanzine electrónico. Y en el tiempo donde el mundo se plantea en las pulgadas cuadradas del monitor, no queda otro que eso.

Divago, como se dan cuenta. Pero tengo que trabajar y ya me tengo que ir, no estoy concentrado y era sólo para avisarles que para celebrar la visita 50 mil haré una fiesta junto a la productora Mucorockola para beber mucho y escuchar mi música favorita. Será en Corralejos, ese mini bar tan chingón.

Todos ustedes están invitados: japoneses, españoles, canadienses, gringos, venezolanos, colombianos, argentinos, chapines, chilenos, peruanos, cheros, ticos, mexicanos, puertorriqueños, ingleses, suecos, portugueses, fineses, hondureños, beliceños, bolivianos, holandeses, cubanos, paraguayos, nicas, brasileños, uruguayos, ecuatorianos, chinos, australianos, alemanes, rusos, turcos, israelíes, todos, todos. Pendientes fecha y hora.

(Imagen www.mariaburgaz.com)

lunes, 14 de julio de 2008

COLAS DE RATA (BREVES)

1. A raíz del chingo de trabajo que tengo estaré inconstante en estos días, no tengo tiempo de escribir lo que me gusta, o sea esto, sino me veré terminando muchos pendientes que me sacan de quicio y me botan el pelo.

2. De eso, lo que más preocupado me tiene es un tema acerca del teatro del siglo XX, chingada madre, cuesta acostumbrarse a las nomenclaturas de las empresas editoriales.

3. Sigo debiendo los respectivos textos que mencionaba anteriormente.

4. Esta semana se presenta rara y lluviosa.

5. Mi auto está inundado, el baúl, o cajuela o como quieran, tiene una gotera más parecida a catarata y se ha convertido en una especie de piscina para un libro que allí cargaba, un par de zapatos que cómo me gustaba, mi tricket, la llave de chuchos, y la llanta de repuesto que recién descubro, no sirve. Pinche, pinche lluvia. Y maldito mecánico por no arreglarme el problema.

6. Nos vemos...

jueves, 10 de julio de 2008

VILLACINDA REDISEÑA FE DE RATA

Luis Villacinda se tomó el tiempo de reinventar el header de Fe de Rata y postear su idea que tiene de mi persona en una foto. Su visión es de un hombre peludo, de rizos imposibles, caminando seguro a la calvicie, barba desprolija y ojos desquiciados. Así es. Como estaba antes en Monitor, cuando me tocó ser el capitán de un montón de gente irresponsable (yo encabezando la marcha) y muy, pero muy, creativos.

De esta foto, a saber, será de 2002 acaso? Premio al que lo recuerde porque en ese entonces todos estábamos en un rollo de celebrar la juventud como se debe, es decir, drogas, sexo y rock and roll. Algunos han superado esa etapa, otros seguimos casi igual y de Monitor nos queda la sensación de haber sido un buen polvo. Un excelente polvo. El mejor.

Pienso en los cambios y chingada madre vaya que sí lo he hecho. Para muestra esta imagen y si quieren ver como estoy ahora, en mis datos personales del blog (a la derecha) está una foto mía reciente. Fue bueno el cambio? Ustedes dirán...

Así que en honor de esos tiempos, retomaré ese humor ácido y releeré mis Beats para postear bajo ese espíritu. Un remix electrónico de The Doors empieza en mi cabeza.

P.
Hasta abajo del blog está el diseño antiguo de Andre Gribble.

miércoles, 9 de julio de 2008

GONZO: LA VIDA DE H. S. THOMPSON LLEVADA AL CINE



Si alguien me hizo ver que el camino del periodismo estaba equivocado fue el doctor Hunter Stockton Thompson. Si luego de leerlo supe que lo que yo hacía estaba malo, fue el doctor Gonzo. Si luego de leerlo supe que nunca, nunca mi visión del mundo sería conformista fue el doctor H. S. Thompson.

Lo sé, lo sé. Digan lo que quieran "ay ya Juan Pablo... otra vez con lo mismo?", pues sí. Y qué pisados. El asunto es que este señor, maestro de lo incorrecto, es una parada necesaria para aquellos que piensan ser periodistas en serio. Es decir, un título te consigue el trabajo, pero no te saca de la mediocridad. Y buena parte de los periodistas que conozco son mediocres graduados que piensan que una vez tocan suelo del estrado de graduación, nunca más tienen que volver a leer. O pensar.

De por sí el medio de la comunicación es un atajo de seudo estrellitas que piensan que porque les saluden en cocteles, son buenos en lo que hacen. Pues no. El acomodo de un puesto no es ser bueno en un trabajo (¿verdad que sí periodismo cultural nacional?). Sin ir tan lejos, ¿cuándo fue la última vez que leyeron algo realmente interesante en un periódico local? ¿Un reportaje digno de Etiqueta Negra? Y hecho en Guatemala, claro, no bajado de internet o de los servicios noticiosos...

En fin. Don doctor HST plantea que el periodismo es acción, pero dirigida, es decir, salir a reportear es ser un "notero" de informes, un simple canal. Para leer eso mejor me masturbo. Lo contrario sucede con el análisis de una historia, el planteamiento de contar algo y contarlo bien. Conmover desde lo cotidiano, no desde el hecho amarillo. Y demostrar que la realidad es tan absurda como un viaje de ácido, y provocar a la realidad, meterle el palo en el hormiguero, azuzar al panal.

La dinámica de este señor, víctima de su tiempo en cuestión de drogas pero ágil como una gacela... en drogas, se trasluce en una obra documental de campañas republicanas y demócratas, asesinatos políticos en la convulsa Los Ángeles de 1970, masacres universitarias, guerras, fenómenos culturales y sociales como los hippies y los Ángeles del Infierno... (la banda motorizada claro, no los metaleros españoles) y un abuso constante de la anarquía, las armas y la maravillosa libertad que sólo existe en un maravilloso y complejo país como Estados Unidos.

Sí, táchenme de lo que quieran... pero sólo allí estaban las condiciones para que este señor creciara así de fecundo y loco. Amo la literatura gringa porque tiene la capacidad de reirse de sí misma, de verse y hacer un chiste de eso que les corroe. Si Thompson hubiera vivido en Latinoamerérica, por ejemplo, fuera un desaparecido político. La tolerancia nuestra a la libre expresión, como cultura, es un chupacabras.

En fin, si quieren saber más, investiguen, he hecho una infinidad de textos sobre este señor y ya me cansé de decir lo bueno que es.

Este documental de su vida, llamado Gonzo, en honor a su género literario-periodístico, es dirigido por Alex Gibney (Oscar 2008 por Taxi to the Dark Side, documental), tiene apariciones de políticos amigos y enemigos, otra del fantático escritor, periodista y favorito mío también Tom Wolfe y narrado por su amigo y patrocinador de su funeral, Johnny Depp, quien empieza leyendo este párrafo del doctor Hunter Stockton Thompson:

"The Edge... there is no honest way to explain it because the only people who really know where it is, are the ones who have gone over".

Y me pregunto... ¿por qué le pusieron ese nombre tan feo al doc?

martes, 8 de julio de 2008

ESTA BOCA ES MÍA Y OTRAS NOTAS



Bueno, ando metido en cualquier cantidad de cosas que hacía rato que no trabajaba tanto. Aparte que estoy en proceso de divorcio, es decir, a un día de oficialmente regresar a la soltería; y me robaron los papeles del carro (o los perdí en una borrachera) o algo por el estilo. Por lo tanto me he visto metido en trámites burocráticos que ni les cuento.

Así que les debo tres cosas: 1. Crónica de un divorcio. 2. Manual de pensamientos suicidas mientras se hace cola en Finanzas Públicas. 3. Entrevista con Luis Villacinda sobre su vida, quien por cierto se estrena con su blog AQUÍ.

Para mientras, les dejo con una canción del afónico Joaquín Sabina que me trae muy buenos recuerdos. Es un lugar común este señor, pero mato por 10 de sus canciones. Me imagino que sucede mucho lo que Arjona en Guatemala, en su patria (España) es muy querido o muy odiado. Como poeta es malo, escribe buenas canciones y este texto en particular me suena a un híbrido fantástico. Disfruten o menten madres. Saludos!


Esta Boca Es Mía

Más vale que no tengas que elegir
entre el olvido y la memoria,
entre la nieve y el sudor.
Será mejor que aprendas a vivir
sobre la línea divisoria
que va del tedio a la pasión.

No dejes que te impidan galopar
ni los ladridos de lo perros
ni la quijada de Caín.
Que no te dé el insomnio por cantar
las gaviotas del desierto,
las amapolas de París.

Te engañas y me quieres confundir
esta canción desesperada
no tiene orgullo ni moral
se trata sólo de poder dormir
sin discutir con la almohada
dónde está el bien, dónde está el mal.

La guerra que se acerca estallará
mañana lunes por la tarde
y tú en el cine sin saber
quién es el malo mientras la ciudad
se llana de árboles que arden
y el cielo aprende a envejecer.

Y sal allí
a defender el pan y la alegría.
Y sal allí
para que sepan...
que esta boca es mía.

jueves, 3 de julio de 2008

EL PUNTO G DE TEMPORADA

Llueve como la chingada en Guatemala. Es en cierto modo el país de los excesos, cuando hace calor nos cocinamos y ahora agua hasta la cintura. Pronto vendrá el desastre del año, el derrumbe de la temporada. Ya hubo un soterramiento de guajeros (recolectores de basura) en el basurero de la zona 3. Fueron 15 personas enterradas en basura nuestra, toneladas de desperdicios de toneladas de ciudadanos.

Digo, hasta mi carro anda con una piscina en el baúl, tiene gotera y una llanta flotando. Las calles se tornan en ríos negros y el castigo de agua, impecable, sobre las cabezas. Ayer se fue la luz por cinco horas y el caos reinó. Sin celulares, bancos, semáforos, no sabemos cómo funcionar sin la comodidad. Yo no puedo funcionar. Soy un hijo de Tesla y Edison.

Ya tengo varios días de no escribir nada para mí. Todo es ajeno, todo es trabajo, todo es futuro. Pero cuando llueve así no se me ocurre nada que perviva más que el desastre. Ojalá lloviera gasolina, todos felices menos los árboles…

Yo que soy un dormilón de primera el insomnio es mi castigo. Miro mucha televisión. No sabía por ejemplo de esos nemátodos que brillan en el agua, o que los Ovnis ahora son acuáticos, Shangai tendrá un tren magnético tan rápido como una montaña rusa, los pandas comen todo el puto día, China es hermosa y grande.

Punto G, un programa que se jacta de irreverente, es una apología a los estúpidos, sus conductores tienen el vocabulario de un crío de siete años, mi hijo tiene mejor imaginación. Los niños aprenden de la televisión antes que de los libros. Ojalá no termine tan tonto como la televisión nacional. Televentas, necesito ese aparato para los abdominales, quiero comerme esas costillas doradas con aire caliente.

Giro en la cama, miro softporn: escena larguísima de una tetuda quitándose la ropa en tomas a claroscuro, desliza el sostén, la tanga, calza unas sandalias de tacón, se envuelve en una bata de baño, camina al jacuzzi, y se repite la escena larguísima y aburrida de ella descalzándose, quitándose y metida en espuma. Me excita más las atletas que venden aparatos de pilates en la tele.

Hoy lloverá de nuevo, las nubes negras se arrejuntan para la marcha. Las calles se abren para el agua. La televisión espera por mí. Las constantes de estos días.


(IMAGEN WWW.BRASILDASAGUAS.COM.BR)